Вот стать бы кем-то кроме обрывков строк
Или истёртых символов на листе,
А вечный холод, что уготован впрок
Просто растаял в скудности серых стен.
Что ж божьи мельницы медленно мелют так?
Сколько гляжу на них — только лишь пыль и прах...
Думала божье семя... вгляделась — шлак,
Привкус его горчит на моих устах.
Что, кроме горечи, есть у меня теперь,
Кроме кромешной тьмы и усталых зим?
Слёзы омыли ворох судьбы потерь,
Да и тебя навек причисляю к ним.
Мне б раскурить закат цвета янтаря...
Знаешь, а небо впредь не меняет синь
Не потому, что дуют не те ветра,
А потому, что нас больше нет под ним.
Ответ Поль Крисс:
http://stihi.ru/2023/09/16/1563