Ночь. Половина какого-то, чтоб не соврать.
Свищет февраль по дворам в сумасшедшие дудки.
Злая пурга прокуражит своё до утра,
где-то слизав, где-то в хлам завалив промежутки.
Жутко до дрожи, как зенки мутны фонари.
Охают крыши, свалив непомерную тяжесть.
Где-то светает, но здесь далеко до зари,
острыми спицами небо февральское вяжет.
Ляжет метель, успокоится снег и замрёт.
Будет восход, как не быть? Не бывает иначе.
Солнце растопит в сердцах накопившийся лёд,
пряча печаль и вражду окаянную пряча.