Евгению Евтушенко в День Рождения посвящается.
18 июля 1932 г. – 1 апреля 2017 г.
"Где тот
одинокий господин?
В гробе деревянном,
вовсе не стеклянном,
Он один.
Он звон
Спрятал там, где нет ни зги.
Лучше быть убитым, чем людьми разбитым
Вдребезги."
"Стеклянный господин."
Автор слов: Евгений Евтушенко
Автор музыки: Андрей Петров
Он не был одинокий господин.
Он весь звенел хрустальным звоном :динь...
Он мог бы быть разбит, но всё звенел
хрустальным, тающим как снег за свой Предел.
Он шёл в доспехах ярких пиджаков.
И счастьем мрачен, мраком счастлив, слов
своих неубывающих надежд
в голубоглазье чистых русских вежд
с озёрною основой, берегов
зелёных заводей, и сам же был таков!
Об был Поэт лучистых голосов,
как глаз и дно, что в спектре всех Основ.
Он был готов всегда как пионер
прочесть и высказаться, словно был пример.
Решённый до и после, до Сей час,
когда футбольный гол, сбегавший в пас,
грозил не даться в руки, иже мяч —
стены несущей заповедный клатч.
Рыжеволосо жил и цвёл, Поэт.
Ему запрограммирован столет-
ни Юбилейный миг и час,
когда бы он провозгласил свой пас!
А кто прозрачен, не бывает трус.
Смеющаяся шваль — всегда укус
и спрос до слёз, а после шлейфом гроз
ты сам идёшь на смерть как на покос.
Он весь прозрачен в мыслях, он Поэт.
Ему как всем так малым-мало лет
для жизни всей, исполненной планет-
ных волн и бурь. Из серебра стилет!*
Волна срезает, ветер носит Свет
в доспехах КРЕСТоносца жил поэт.
Но не позёр, а сам — театр лет,
трагедий древнегреческих побед.
Успех пошёл за ним как по пятам.
Завистники кружили тут и там...
Как не закрыться Царским тем Вратам?
Он сам был Дух, идущий по главам!
По сапогам и мера, и оплот,
швырнули б лучше плоть на эшафот!
Сгорел бы, самоваром возгордясь
раскочегаренным, смазным... Сапог на ясь!
Он в гробе деревянном не один.
Одно стекло разбрызгано за ним.
Хрустальный хруст под сапогом сравним
с волной разбитой вазы... Господин
теперь он двух миров! И тот, и этот
готовы биться с веком за Поэта.
Прощальный хруст серебряных браслетов-
оков надет. И больше нет Поэта.
Остались лишь слова и тени книг.
Возможно, выродится скоро твой Двойник.
Иль Чёрный Человек потопит век
как долу склон горы? Не человек,
а вопиющее стремление блистать.
Дана же богом вышколенной стать.
И срез морщин на доблестном челе,
как волн порезы старые в скале.
Пропала ваза. Запылён хрусталь.
Как умирающий посмотрит на медаль?
Увидев профиль свой, в иконостас
войдя — цветущей ямищи Шираз?!
Под тени похоронные стволы
сосновых снов у Переделкино, волхвы
где не ступали пядью всех пророчеств,
которые средь бывших одиночеств
здесь стали настоящими, увы.
Царевич спящий. Гроб хрустальный. Львы
сидящие, цепные в облаках,
что сами облако, пускающее в пах
зарезервированных дублей и ролей,
не сыгранных под порхи голубей.
Ты звон один. А этот звон — урон.
Как тысяч душ, забитые в вагон,
везущих в сущее, в несбыточное дно
гулявших миражей как тот кино.
Он же было. Вдребезги разбит
быть может тот, кто пулей не убит.
Но Слава — то не ласки Афродит,
а то, что после них, когда ты сбит.
Но всё же встал из гроба словно флаг.
Расплата больше, чем крутой верстак,
сосновый гроб срубающий за так,
а не за деньги. Тайной силы маг!
Не видано ни зги за "просто так".
Не бей меня. В созвучиях — я сталь.
Я тот же куст, белеющий рояль
из-под зелёных веток бледной Леты,
в которой колокольным громом даль
сквозить как тать балтийского Привета,
песка шелковых змеек у виска...
Так близок ты теперь средь Юрмал-Риг,
где часто так бывал.* Теперь Двойник
гуляет твой и грезит в горизонт
залива полукружья, франт! И фронт
летящих строк, уловленных тобой
как рыба в сети. Серебрящий строй
извивов их упругих тел. Ты смел,
раз уловить Улов свой захотел!
Расплата лет как крошки из стекла,
куда несметной жизнь твоя ушла.
В обнимку с миром, многих долгих стран,
где жизнь прошла сквозь бездны телеграмм,
и писем, и листков календаря.
Ведь быть убитым лучше не зазря.
А так как ты прославленный Поэт,
и там тебе дарованы сто лет,
душе хрустальной, раз ещё не спет.
Иль не допет, как каждый, кто Поэт.
Звенящей сини Динь хрустальных лет,
Царевич Спящий, где спектральный Свет!
18 июля 2021 года
*Евгений Александрович Евтушенко — русский поэт. Получил известность также как прозаик, режиссёр, сценарист, публицист, чтец-оратор и актёр. Был номинирован на Нобелевскую премию по литературе.
Дата и место рождения: 18 июля 1932 г., Зима, Россия
Дата и место смерти: 1 апреля 2017 г., Hillcrest Medical Center, Талса, Оклахома, США.
Выдающийся поэт Евгений Евтушенко похоронен на кладбище в писательском поселке Переделкино, согласно его последней воле, рядом с могилой Бориса Пастернака.
**Стилет - небольшой кинжал с тонким клинком.
***Послушайте эту песню, которую исполнили в ЦДЛ "в последний путь" Евгению Евтушенко:
https://www.youtube.com/watch?v=AuYXq1vsgDg
_______________________________________________
*Евгению Евтушенко.1.
http://www.stihi.ru/2017/04/02/2783
Взрыв в Санкт-Петербурге. 3 апреля 2017 года.2.
http://www.stihi.ru/2017/04/04/2553
Ничто не сходит с рук.3.
http://www.stihi.ru/2017/04/04/3966
Вот и начался Апрель. 4.
http://www.stihi.ru/2017/04/04/4371
Страсти по Евтушенко. 5.
http://www.stihi.ru/2017/04/12/1724
Царевич Спящий. Е. Евтушенко в День Рождения
http://stihi.ru/2021/07/22/2242