Послушай-ка, Фло, неуёмная милая Фло,
Как птицы поют в изумрудных апрельских аллеях.
В твоём же саду никогда ничего не цвело,
Тем более, если быть честной, Флорина, не пело.
Но этот садовник, что был то так нежен, то груб,
Заставил поверить тебя в ослепительность сада,
И ты созерцала труху и пустую кору,
Питая корнями сознания древо распада.
Ты стала сама: горьким соком, поникшей травой,
Сухим паучком на изъеденной временем ветке,
И ухала тишь запредельная лунной совой,
И сыпались перья совиные, словно пайетки.
Для: "Выхода Из Под Контроля" http://stihi.ru/2021/05/10/698