С тучек хмурых, по тропкам дождинок
К вам спускаюсь осенней порой.
Беспросветная душит кручина –
Не обрёл я на небе покой.
По России тоскую доныне
И по дивным девичьим очам,
По стогам за далёким овином,
И хмельным соловьиным ночам.
По берёзкам грущу и по клёнам,
И неброской красе ноябрей,
И просторам бескрайним зелёным,
Нестареющей грустью моей.
Был я русским поэтом от Бога,
Край родимый воспел на века,
Но скатился по злачной дороге
В синеватую муть кабака.
Засосало в пучину болото,
Нахватался долгов и грехов.
Душу гложет в небесных высотах
Рать моих нерождённых стихов.
Мчал галопом по будням жестоким,
На нетрезвом Пегасе-коне
И творил. И отчалил до срока...
Не спешите, живые, ко мне.
http://stihi.ru/2020/08/15/5644