Рука не пишет больше нужных слов:
Таков удел поэта-доходяги.
Итог общения всегда суров.
Пора идти куда-нибудь в бродяги.
Быть может, в тундру, иль в пустыню, в степь,
Где солнце тело с ветром закаляет.
Я должен всё в судьбе перетерпеть.
Пока душа свободы так желает.
Инициативность в сердце не унять,
Оно ритмично скорость набирает.
Тепло другим привыкло отдавать,
А иногда кому-то сострадает.
Уютно мне всегда среди людей:
Я вижу лица, чувства, обаяние
И замечаю множество идей,
Как обрести достойное призвание.
© Самойлов Н.Г. 28012020 19-36 http://stihi.ru/2020/01/28/8372