-1-
Последнее время плетётся с трудом
канва моего стиха,
как будто затёрта арктическим льдом,
таинственна и тиха,
темна и неспешна, как ночь в плену
у тех же холодных льдов,
толпятся слова и ведут войну
за стройность своих рядов...
-2-
Сила, рождающая миры,
дремлет, как старый Лир.
Все на подмостках, в сетях игры...
Видимо, прав Шекспир.
Тысяча братьев и сорок тысяч
не отведут беды,
и не удастся на небе высечь
очередной звезды...
Что же, звени для себя, ваятель
малопонятных виршей...
Кисть, мастихин, разбавитель, шпатель...
Лунные скаты крыши...
-3-
Покой уже в бреду, и то не снится.
Гашетку в пол и стрелки в потолок.
Не доведётся больше, не случится...
Я воду в ступе сызмальства толок...
Лети, не чуя тормоза, машина!
Обгон на взлёте запрещён уже...
Не трогай, не цепляй, а на вершине –
прикончи жизнь мою на вираже...