Ирине Литвиновой, одной из первых читателей

Воронков Сергей
Проходит снег,
проходит дождь,
проходит боль,
и жизнь проходит, тащит время за собой.
Пусть не проходит снег, и сон, и боль, и связь
с прекрасным миром,
где, от времени таясь,
не ожидая бед, назначенных судьбой,
плывём, как облака над головой.

Когда-нибудь,
придёт и к нам весна,
устав от летаргического сна,
сердца растают, души воспарят,
любовь охватит все сердца, подряд,
утихнет боль, неверие умрёт,
и будущее племя заживёт,
как подобает человекам жить.

Ты будущие дни наворожи,
такими, как когда-то пела мать,
чтоб не хотелось вовсе умирать.