в кафе Аутодафе
скорее, не кафе - шашлычная -
где мы с тобой теряли время лиичное;
и ты смотрела в стороны - о, ты - столичная,
а я - окурок окорока, я обормота сторона приличная,
глядел, как угли разгораются, как парни все стараются -
а я сидел, куда хотел, смотрел, амур лениво пиво пил,
его колчан был пуст; амур - без стрел...
и это сердце жалило тебе - красавице успехи надоели,
мужчины пиво с водочкой мешали, а шашлыки, конечно, не доели...
и ты через чрезмерные ресницы глядела на меня, балдела:
я,по-твоему, сидел давно без дела;
и мой старенький потёртый ноутбук пылился на ходу, смешно валясь из моих рук...
так, провинциальный поэт в кафе с пронзительным названием Аутодафе,
тебе казалось, я выглядел как с планшетом политрук,
и время, изгибаясь в солнечный какой-то круг,
стреляло стрелами вместо амура, ты думала: какая же я дура...
да, великолепная фигура, а тот поэт потёртый до стихов - каков -
он завсегдай не просто пьяного кафе -
он здесь готовится к очередному костру, и человеческая вся культура
сейчас и здесь сгорит, и вся поэзия здесь освободится от оков.
***
тыща и одна тьма-0950-1000-01.10.2017-17:16
http://stihi.ru/2017/10/01/7536