Кого в своих желаньях предпочту,
С кем разделю и странствия и пищу?
Любимую безмерно или ту,
Которая меня повсюду ищет?
Конечно ту, которую люблю.
Мозг холодеет, кровь едва струится,
Когда она идёт по февралю,
В надежде от меня освободиться.
Другая где-то там - под снегом, льдом
Покорно ждёт, не требуя ответа,
Откладывая счастье на потом...
Не стать тебе классическим, сонет.
Седой февраль перетекает в лето...
В ней нет любви, а значит - жизни нет.