Стены обшарпаны, словно одежды нищих,
люди от скуки не ведают, что творят,
всюду с разбойничьим посвистом ветер рыщет,
дети не ходят - ползают, не говорят.
Публика верит в кухню, не веря в Бога,
чуть оплошал - получил поварёшкой в глаз,
и разлинованы метры, уже с порога -
дружба сложилась, но как-то не задалась.
Это - свобода. От обязательств, долга,
веры в себя и от жажды подняться ввысь,
жизни живой, совершенной, пускай - недолгой,
чистой любви, для которой мы родились.
Жизнь только теплится в виде двоих влюблённых,
скрытых за фикусом, угол - не встать, не сесть.
Тонет пространство в предалкогольных стонах,
в полдень проснуться, а к вечеру - помереть
от бытовухи, скуки, тупого пьянства,
скомканных метров и судеб наперекос...
Лучше - неволя, горькая, как лекарство,
чистая простынь и запах твоих волос.