Подумалось, что в каждом человеке
с чувствительным, неравномерным пульсом -
поэте, музыканте, живописце,
есть трещина, ломающая связь
с огромным миром - с небом и землёю,
а из неё, как из глубокой раны,
сочится чувство (звука или цвета) -
словами, нотами, мазками по холсту...
Иначе - смерть от зараженья крови,
прорыв в сознанье скверных нечистот,
безумие - расплатой за молчанье,
как минимум - растительная жизнь.
Шлифуй свой дар, люби несовершенство -
материал для тонкой обработки,
как ветер любит мрачные утёсы,
седые скалы, ледяные глыбы...
Шлифуй свой мир и, не имея цели
(поскольку цель - конечна), -
совершенствуй...