Всё реже радость входит в дом, где мы с тобой живём вдвоём.
Всё реже радость входит в дом,
где мы с тобой живём
вдвоём.
За годы жизни попривыкли,
и знаем вдоль и попрёк, -
и мёд, и горький уголёк.
Донашиваем жизнь, как платье,
сменить бы что?
И так сойдёт!
В окно стучится реже счастье,
и пусть то счастье отдохнёт...
И грусть нам заползает в клетки,
и нервы скомкались в комок...
Поймали мы друг друга в сетку,
и ждём,
а кто бы нам помог?
На волю выбраться?
Успеем?
Освобождаться не умеем.
Разрыв? Побег?
Зачем? Куда?
Там не уют,
а здесь еда.
Кормушка чувства,
страсти тел.
Кругом игра,
где дерзок,
смел...
Решиться на побег не в силах.
И ждём в фантазии любимых.
Мечтаний дым развеет ветер.
Пойдём домой.
Там ужин,
вечер...
По телеку идёт кино.
О чём оно?
Не всё ль равно?
И тянет в сон,
там скоро сказка!
Жизнь. Одиночество.
Развязка...-
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Май 22.2017.0605
© Copyright: Григорий Буртаев, 2017
Свидетельство о публикации №117052206440
http://stihi.ru/2017/05/22/6440
-------
Фото из Интернета