Мне дядя Толя говорил -
Не будем про войну.
В Победу выпивал. Курил.
Одну. Еще одну.
Как воевал? Да пареньком.
Прибавил себе год.
О чем я думал? Ни о чем.
И немец тут он вот.
Три года. Волхов. Край болот.
На пузе. Снег да грязь.
Летали мины. Провод в рот.
Что? Перебило связь.
Разведки встречные. Бои.
Звезда? Да был случАй.
В дозоре был. Идут. Свои?
Хальт! Хенде б-ть давай!
Кустами. Я один – их семь
Не видят. Я кричал,
как будто много нас совсем.
Привел к своим. Нахал.
А Бог? Что Бог? Конечно, Бог!
Прыжок - а там, где был -
чмок мина! А я жив. Не сдох.
Весною? Нет… забыл.
Под пули, как дурак, не лез
и в спины не глядел.
Да это просто был наш лес.
Конечно, жить хотел.
Да ладно, Борька, что война!?
Живой пришел домой.
Женился. Детки. Вот жена.
Все хорошо, родной.
Давно уж дяди нет, давно.
Работал, водку пил
как все. Рассказывал смешно.
Я помню. Не забыл.
http://stihi.ru/2017/05/03/8701