Темнее не бывает часа -
всё спит давно, всё безучастно,
весь мир в плену у темноты -
погосты, церкви и кресты.
Свет только там, где стол и ты -
один в тисках у этой ночи,
и неба тёмного оскал
открыл таинственный источник
и то, о чём не помышлял,
вдруг проступает между строчек.
И то, к чему стремился ты,
легко струится на бумагу,
и сумрак льёт хмельную брагу
на потемневшие листы
невероятной красоты.
И исчезает постепенно
тугая, сонная петля,
иной, волшебный сон даря,
струится вечное по венам, -
ни стрелок, ни календаря.
И сколько минуло рассветов,
дымами прокопчённых зим,
и жив ли мир, ты рядом с ним -
несовершенен, негасим?
Но на вопросы нет ответов.