В ночной тиши, не слишком громко, верней - на ушко пошептав, меня тревожит незнакомка, плетущая венок из трав, цветов и нервов, поминутно поигрывая гребешком.
Не вышло. Как-то неуютно, и к горлу подступает ком.
Не вышло. А она мотает, цепляя нерв, сбивая с ног, и в небесах, как дымка, тает тот, прежний, радужный венок.