Вечер. Поле. Выси. Звёзды.
Я. Дорога. Третий - лишний.
В поле, словно лисьи морды
травы мечутся. Как вишни
воробьям - дорогу видно
изо всех концов вселенной.
Не ущербно. Не обидно.
Привыкаю постепенно.
Всё нормально. Ширь без края,
горизонт - и тот раздвинут.
У меня - одна такая.
На другой меня не примут.
Не пылит. Не манит. Вьётся
между тем и этим светом.
Потихоньку. Как придётся.
И пока ещё на этом.
Утро. Травы у дороги.
Соловьи. Ни звёзд, ни мрака.
Ни печали, ни тревоги.
Только ветер-забияка.