Как призрак осени пройду
по зачарованным аллеям.
Когда то листьями алели
деревья здесь, и как в бреду
птиц заключительные трели
мы повторяли на ходу
и незаметно разлетелись.
Теперь метели намели
сугробы выше ватерлиний.
Ни человеку, ни скотине
идти, где мы когда-то шли
немыслимо. Посередине,
как каравелла на мели,
дубовый кряж ветвями стынет
на обезумевшем снегу,
и даже леший на осине
примёрз и тоже ни гу-гу.
На берегу того пруда,
где мы на лодочке катались,
смеялись, но не целовались -
белее белого вода,
рассыпчата и даже глянец
тогда - воды, а ныне - льда,
засыпан вровень с берегами.
Лишь солнце светит как тогда,
и цапля с длинными ногами,
из дерева одним куском
сработанная на года,
стоит, прикованная льдами,
во льду и даже подо льдом;
уже ни клювом, ни крылом.
Костром попахивает - где-то
вдали, за льдом, возможна жизнь.
А ты кружи себе, кружи,
над лесом, полем и рассветом,
закатом и ушедшим летом,
как я над осенью кружу,
зимой, метелью, белым светом,
покуда крыльев не сложу.
Здесь нет вопросов. Нет ответов.