Уйдёт декабрь. Споёт петух
вдогонку, демонов пугая.
Воспринимаю всё на слух
и чувствую - идёт другая,
совсем неясная пока,
но очень светлая эпоха,
в которой славить дурака
не станут, хорошо и плохо
не спутают и на войне
не будут гибнуть против воли,
и будет волосы на мне
лишь ветер рвать во чистом поле.
И, как последний идиот,
я очень глупо улыбаюсь.
Уходит високосный год.
Петух кричит, чертей пугая...