Это только неизрасходованная нежность,
эти знаки внимания другим, подарки.
Что же делать, если тебя здесь нету?
Захлебнуться от водки в осеннем парке?
Задымить неприветливую округу,
чтоб топор, не топор, а верёвку - вешай,
разнести по кусочкам пургой да вьюгой,
чтоб сюда уже ни конный, ни пеший?
Вот и ладушки, славно, раз переборы
и тебе не нужны, ну а мне - тем паче.
Целоваться, гулять, забиваться в норы -
ни к чему, не тянет, там всё иначе.
Ты легка, туманна, как будто ересь
и сама, и имя твоё, и речи,
и доносит ветер, почти не целясь,
этот шёпот, будто нечеловечий
от тебя ко мне, и лечу с кровати,
в темноте боками считаю двери,
и в разбитую форточку крикну: хватит!
Хватит! Больше тебе не верю.
Отгонять твой шёпот и шорох ветра,
сочинять муру, рассылать букеты,
до утра на кухне считая метры...
Век не видеть тебя!
А кстати, где ты?