Как иголку в тонне песка,
я ищу подходящее слово,
это - грубо, это - не ново,
это - словно зажато в тисках,
то - не вяжется с первоосновой,
этим - вовсе не место в стихах.
Но искомое слово придёт
и рисунок стиха не нарушит,
видно, стоны мои - Богу в уши.
Как усталых гусей перелёт
строки лягут бальзамом на душу
и печаль и тоска, всё пройдёт.