Я не пишу стихов,
это они меня пишут,
из глубины веков
лезут, ломая крышу
и, по сознанью скользя,
чистые, как признанья,
зная, что сразу нельзя,
давят на подсознанье.
На глубине такой
зреют они до срока,
чтобы потом легко
вылиться в эти строки
и, написав меня,
голубем улетают,
как силуэт коня,
как ежик, в тумане тают...