***
Кто то – пьяный, стоит у калитки.
И не может узнать свой дом.
Он душою промок до нитки,
Под осенним, холодным дождём.
Понимаете, он не ошибся.
Он действительно здесь живёт.
Просто образ в душе растворился,
И слезой по щеке течёт.
Я прошу, не ругайте поэта.
За талант, что прижился в нём.
Он и сам, платит кровью за это.
Подменяя её вином.
***