К сожалению, придется быть необычайно кратким, буквально по паре слов.
Но если кто-то будет настаивать на подробных комментариях и диалоге, можно будет организовать это позже)
1. Наталья Нечаянная. «Хоронила». http://stihi.ru/2012/02/04/704
хоронила первого – воздух рычал и выл. столько плакала – леденела в глазах вода. говорила себе: «не ходи к берегам Невы, не бросайся к подъезжающим поездам». почернела вся – превратилась в золу и смоль, в опустевший храм, в переплавленный старый крест. сколько горя взяла, сколько ужаса, милый мой. кто же будет теперь хранить тебя и беречь?
а второго везла – не могла ни рыдать, ни жить: говорила беззвучно, ходила, не чуя ног. (так становишься островом в море среди грозы, и твой остров неспешно, но верно идет на дно. покрывается мраком: съедает любимый дом, угрожает спасительным стенам, родным вещам. превращается в точку, молчащую под водой. онемевшую, словно пустая твоя душа).
вот такое сиротство – наследственное клеймо. родилась всем чужая: подкидыш, дурная кровь. никогда не услышишь: «родная, пойдем домой», потому что таким не положены дом и кров. им шататься ничьими, не ведать добра и сна. ни кола ни двора: бесприютные, словно тень.
если нужно, господь, чтоб я вечно была одна, то забрал бы меня и не тронул моих детей.
я не в силах сражаться: победу взяла беда. вместо воздуха горе: ни выдохнуть, ни вдохнуть. прижимаю рисунки их («горки» и «поезда», «мама, папа и я отправляются в добрый путь», «космолет покоряет большой внеземной маршрут»), прижимаю и вою, как сбитая пулей дичь.
отче наш, ничего не желаю и не прошу.
не даруй мне, пожалуйста, третьего.
пощади.
Хорошее начало, сильное. А потом постепенно приедается – несколько затянуто и однотонно, нет разнообразия ни ритмического, ни образного – да, хорошо, технично, но суховато. Финал тоже неплохой, логичный, красивый, душевный. А вот эмоций, несмотря на такую больную тему, почему-то совсем мало возникло.
2. Анна Дэ. Она. http://www.stihi.ru/2012/02/05/12497
она согревает нежданными варежками в мороз,
подбрасывает в сумку /а ведь думала: дома забыла/.
когда у меня, бесхозяйственной, покати шаром,
подкармливает запасами /гречи и макарон/,
в её опустевшей комнате есть и соль, и мыло.
не дает беспокоить кошку, разлёгшуюся на столе,
/«внучка, младшенькая моя», безоглядно любит/,
ветром захлопывает форточку /не заболей!/,
не позволяет мне выбросить зачерствевший хлеб,
потому что подкожно блокада и голуби тоже люди.
играю военные - вплетается голосом между нот,
проступает пятном на обоях, очертаниями на пыльном,
притворяется галлюцинацией, полусном,
с уличной стороны постукивает в окно,
с неопределяемых номеров молчит в мобильник.
ей сверху всё видно: наверное, это примерно как
со спутника. или, быть может, по старой земной привычке
читает мой путь на страницах поблекших карт:
смотри-ка, сплошь черви – ну, всё перемелется. а мука -
там, в шкафу у меня. а в ящике справа – спички.
Безразмерное – в смысле, в любое место можно вставить еще пару кусков подобных перечислений, в том числе в начало или в конец. На мой взгляд, подобная композиционная аморфность – большой минус, даже если наполнение интересное и несомненно поэтическое.
3. Artozaurus. "Воплощение Бога идет по улице". http://www.stihi.ru/2012/02/04/1039
Воплощение Бога идет по улице,
Или просто пацан - эдак лет семнадцати.
Он идет и от счастья так сладко жмурится,
Он идет - и мечтательно улыбается.
Он идет - и случайным прохожим чудится,
Будто в город смурной благодать спускается,
Будто солнце на мир перестало хмуриться -
Янтарем в теплых стеклах домов купается.
Вроде гул автострады утих, придушенный
Тишиной, ускользающей из наушников.
Мальчик-Бог будто правит баланс нарушенный,
Мир громадный в руках его - как игрушечный.
Что за мысли такие звенят внутри его?
Почему неподвластен он догме серости?
Он идет - и в глазах его, цвета синего,
Растворяются цепи закономерностей.
Он идет - и собою меняет улицу.
Он - загадка, непознанное явление.
Он идет и от солнца так сладко щурится,
У него - восемнадцатый День Рождения.
В целом – неплохо. Но все же резанули в середине рифмы – если бы не сплошная рифмовка, то и сошло бы нормально, и пару раз красивости «не легли на душу», выбились из общей массы (причем, не в тех местах, где акцент был бы уместен). Да и довольно растянуто, рыхло… Вообще, можно много сделать замечаний по этому стихотворению (но не потому, что плохое, а потому что мелочи делают неплохое хуже) – если нужно, потом поговорим с автором. Тишина из наушников – лучше всего, пожалуй.
4. Ольга Хворост. С добрым утром! http://www.stihi.ru/2012/02/02/6148
Эй засоня! Ночи больше нет!
Время пролетело преисподней -
За окном рождается рассвет
Нового счастливого сегодня!
Там вплетает в гриву ветерка
Утреннюю свежесть сонный дятел,
Там взбивает в пену облака
Солнце в нежно-розовом халате.
Там играют ёжики в лапту,
Прячет лес грибы в укромном месте,
Горло прочищая, наш петух
Крылья распускает на насесте.
Иволга поёт в саду у нас,
Мышь зарядку делает в беседке,
С зорькою проснувшись, старый вяз
Сладко потянулся каждой веткой.
Бабочка танцует с мотыльком,
А лягушка дарит им букеты;
По полю гуляет босиком
Рыжее веснушчатое лето.
Пчёлы с маргариток пьют росу
Цвета лугового перламутра...
Я тебе в ладонях принесу
Радость наступающего утра!
Два раза прочел, так и не понял – это такая позитивная лирика или все-таки юмор? Если первое, то не в меру смешно иногда. Если второе – то смешного надо бы побольше)
5. Ольга Хворост. "Золушки". http://www.stihi.ru/2012/02/09/8343
Жила она где-то, и - слава Богу,
А то, что в дерьме – так при чём тут Бог?
Ходила в ботинках на босу ногу
И в платье из ситца в цветной горох.
Какая–то тётка (пришла с вокзала,
А может, с базара - теперь не факт),
"Ты выйдешь за принца" – смеясь сказала,
Наверно, сказала не просто так.
Где из-за деревьев не видно леса,
Там хочется верить порою в бред,
Что кто-то тебя пригласит в принцессы
За то, что тебе восемнадцать лет.
Бродила по парку, искала принца,
Ведь должен быть принц среди сотни лиц;
А принцы как-будто пошли на принцип:
И в Битцевском парке не завелись!
Искала–искала, потом устала,
Конечно, устала его искать:
Ведь Золушек много, а принцев мало.
Накрыла обида, за ней тоска.
Сначала она не могла решиться,
Клиентам боялась смотреть в глаза,
Помог алкоголь перейти границы,
Затем покатилось – базар, вокзал...
Успела за годы пожухнуть, спиться,
И глупой девчонке сама потом
Сказала: "Ты замуж пойдёшь за принца"
И долго смеялась щербатым ртом.
Последние строки неплохо завершают композицию… но все прочее не впечатлило – слишком все вторично и в плане отдельных образов, и сюжетно.
А принцы как-будто пошли на принцип:
И в Битцевском парке не завелись! - вот если бы в таком ключе выдержать все, было бы отлично. И если бы без ошибок) («как будто»)
6. Настя Каменская. Фонарики. http://www.stihi.ru/2012/02/13/10518
Здравствуй, наш домишко старенький,
мне завещанный отцом.
У меня внутри фонарики
свет рождают на пустом.
Запылились, залохматились
дни и ночи. Волен час, -
пастушок дудит ахматово,
неизбежен и горласт.
Знаю, нет дорогам - повестям
ни начала, ни конца.
От свиданья до влюблённости -
свежий запах чабреца.
Все знакомо: мёд, завалинка,
шаль, сползающая с плеч;
в небе яркие фонарики
юность силятся стеречь.
Хорошая лирика, что еще сказать. Опять же – по мелочи можно пошлифовать, но особой необходимости не вижу.
7. Клавдия Смирягина-Дмитриева. Февраль 12-го. http://stihi.ru/2012/02/13/6532
Молчаливые избы приземисты и темнолицы,
огороды укутались в толстый сугробный тулуп.
Желтогрудое солнце на ветку берёзы садится,
жмётся, будто синица, поближе к жилому теплу.
Над домами дымы. Это печи старательно греют
островки бытия, заключённые холодом в плен.
Батарея не лопнет, когда её нет, батареи.
Были б свечи, дрова, да защита бревенчатых стен,
карандаш и тетрадка, да стопка нечитанных книжек,
и к хрустящей горбушке неплохо бы масла кусок.
Впрочем, можно без масла, достаточно было бы выжить,
а потом по весне мы на столб водрузим колесо.
Будут аисты, будут кружиться над нашим подворьем,
вон, уже сыновья по утрам подбривают пушок…
……………………………………………………………………………………
Как звенит тишина над простором от моря до моря!
Солнце с веток вспорхнуло и тронулось вспять, на восток…
Живая зарисовка, простая, выразительная, и при этом образность на высоте, но ее портит пара неуместных стилистических несоответствий. Во-первых, слишком высокопарна строчка «островки бытия, заключённые холодом в плен». Как если бы Зыкина в середине своей «Волги» вдруг сделала балетный пируэт. И от «водрузим» канцелярией повеяло. Окончание хорошее, такое ненавязчиво-вдумчивое…
8. Artozaurus. "Если не ведать пределов своих возможностей". http://www.stihi.ru/2012/02/14/963
Если не ведать пределов своих возможностей,
Не игнорировать - просто не знать - и точка,
Можно задачи решать наивысшей сложности,
Не озираясь вокруг - а поймут ли прочие?
Хочешь летать в небесах - да лети, пожалуйста!
Лучше не знать технологий крепленья перьев.
Знание - сила, конечно, но уж не жалуйся
После на то, что мешает взлететь неверие.
Хочешь быть первым, кто ступит ногой на Сириус?
Будь им, шагни сквозь штормящий бездонный космос!
Но, если вне атмосферы отбросишь лирику,
Знай, не спасет джем любимый твой - абрикосовый.
Хочешь быть сильным, и быстрым, и дерзким мстителем?
Будь им, не ведай сомнений! Пылай в экстазе!
Мир без запретов поистине упоителен
И ограничен лишь силой твоей фантазии.
Технично. Но создается ощущение старательной поделки, причем слишком много красивых банальностей – как будто слов не хватало, вот и пришлось налить эпитетов побольше, а это обычно чревато ухудшением стилистики при недостаточной индивидуально-авторской фантазии и свободе.
9. Юрий Семецкий. Все на выборы. http://www.stihi.ru/2012/02/14/4686
Я лежу у парапета,
Моя песенка допета.
Мчится скорая карета
Мимо-мимо, не за мной.
Пробегают, корча губки,
Недотроги, проститутки.
И проносятся маршрутки
по маршруту в мир иной.
А с плаката смотрит хмуро
Президент всея обскура,
Говорит, чего, мол, Юра,
Здесь лежишь средь бела дня.
Если вся страна к победе
Трудовых свершений едет,
Должен каждый быть с «медведем»,
Верность Родине храня.
И добавил, что период
Неудачен в корне, ибо
Надо срочно делать выбор
И на выборы идти,
А не здесь лежать на месте,
Притворяясь грузом двести,
Этим Родину бесчестить,
И предательство почти.
Замаячило ГУЛАГом,
Но ведь люди рвутся к благу,
Им плевать на бедолагу,
Что лежит на мостовой.
Пробегают молча мимо,
Им, по правде, всё едино,
Хоть кляни позор режима,
Хоть на всю округу вой.
В общем, с этого момента
До креста с табличкой медной
Верю только в президента,
Наш российский идеал.
Он народ так сильно любит,
Что отдал детдому бумер.
Если б только я не умер,
За него б голосовал.
Воздержусь от комментариев. Мне гражданскими стихами угодить очень сложно…
10. Анна Дэ. To be. http://www.stihi.ru/2012/02/13/6763
когда январь за дверью – прячься в панцирь,
замри-умри, подглядывая в щель,
как будет он отчаянно стараться
последним быть или не быть вообще.
демисезонный ангел твой отныне -
игрушечный, пластмассовый на вид,
не за плечом – в рождественской витрине
о близости дискаунта трубит.
реален лишь излом ладонных линий,
да сон, что не дозволено продлить:
вставай, добро пожаловать в делирий,
похлеще Босха, вычурней Дали,
где череп – в стразах, милая безделка,
где скорые в обличье черепах.
живя в коробке, за картонной стенкой,
ты слишком много знаешь. знаешь как
скрипучим назиданием каркуши
наполнено бездетное гнездо,
как чей-то круглобокий мир надкушен...
в числитель – после, в знаменатель - до,
дробится жизнь. и кажется, что проще...
рука не дрогнет, не скривит черты -
от знания, что будешь бывшим. прошлым.
до срока, в срок – неважно...будешь. ты.
и даже если снизить скорость, сможешь
успеть и то, и это... но зачем?
и кажется, у мыслей нет дорожек,
помимо той, что выгрызает червь,
и кажется, никто-ничто не держит...
вдруг обмираешь – с курса, с толку сбит:
покрытый простынёй, уже нездешний,
заставит выбрать всё-таки «to be».
Тоже воздержусь, пожалуй. На первый непритязательный взгляд может показаться суперским – ну пусть для кого-то таковым и остается. Но все хорошо в меру…
11. Женя Махно. Окаменелость мавзолейной эры. http://stihi.ru/2012/02/18/6923
Тираннозавр — род плотоядных динозавров
конца мелового периода мезозойской эры.
Птеродактиль — подотряд вымерших рептилий
отряда летающих ящеров (птерозавров),
живших в юрском и меловом периодах
мезозойской эры.
Когда метёт метель по весям грубо,
срывая с неба серые бинты,
и время кровоточит из-под струпа,
всё чаще убеждаешься, что ты
окаменелость мавзолейной эры,
где мелом на асфальте - солнца круг,
где каждый первый метил в пионеры,
где каждый третий - самый лучший друг.
Где каждый день - на бой под бой курантов,
где так умён и честен рулевой,
где столько клятв, заветов и гарантий,
что и никто не знал страны другой...
И пусть с эпохой этой не в ладах ты -
ты всё ж её реликт, хоть и живой.
Но не тирано-завр, а птеро-дактиль.
И небеса влекут ещё порой.
Тут серьезных замечаний возникло три. Во-первых, когда я вижу в сносках (в данном случае – в эпиграфе) словарные статьи, объясняющие элементарные вещи, мне становится удивительно – за кого автор принимает читателя?)) за дурака неграмотного? прям даже оскорбительно)) Ведь если читателя не в курсе, кто такой птеродактиль, да еще и гуглом пользоваться не умеет – то он вообще стихотворения не поймет, и зачем корове седло-то. А лирика-то неплохая, хоть и гражданская (а это редкое сочетание))
Далее – первые три строки совершенно из другой оперы (опять же, Зыкина и батман). Такие красивости – за гранью стилистики всего остального текста. И вот тут автору пришлось отчетливо тяжело повозиться, гадкий ритм никак не укротился) ; «что и никто не знал страны другой...»
12. Ольга Домрачева. Невосполнимое. http://stihi.ru/2012/02/25/5330
кажется,
окольцован лет сто. какая прелесть –
чтобы не затянула удавка быта,
выдумываешь себе к апрелю
новые раз-влечения, хобби,
крылья.
смотришь в зеркало, а оттуда – голлум,
или другое чумное рыло.
пугаешься, думаешь:"проснуться быстро,
пока не сдавило горло"
и просыпаешься.
от дурацкого отражения от-плё-вы–
ва-ешь-ся, открещиваешься, читаешь "Отче наш..."
отче спит, он устал удить, давно не было клёва.
потому, что червь сорвался с крючка, упал, прижился –
в тебе чревоточина,
а ещё древесное чувство, будто
что-то невосполнимое забыто,
утеряно.
Зришь в корень, тянешься к небу - ну чем ни дерево.
думаешь, что же будет,
если яблоня переродится
в лиственницу...
нужно проснуться. или это уже не снится?
и просыпаешься.
ведь просыпаться - хобби твоё.
оказывается
крылья –
вовсе не новая выдумка.
Они были всегда... если бы только
ты не оторвал суть от символа,
то смог бы остаться...
ты бы смог
хотя бы...
Если бы не портили ошибки пунктуации и орфографии – было бы впечатление работы мастера слова. Да и к концу создается впечатление, что фантазия автора иссякла, померкла яркость гротескно-сюрреалистических картинок, исчезла их связность, ясность и плавное перетекание друг в друга…
13. Женя Махно. Шагнули тревожные дни. http://www.stihi.ru/2012/02/24/6307
Что мне до Фауста,
феерией ракет
скользящего с Мефистофелем в небесном паркете!
Я знаю -
гвоздь у меня в сапоге
кошмарней,чем фантазия у Гете!
В.Маяковский
Эпохе отсчёт новый дан - времён обнуляется счётчик.
По белым холодным листам шагнули бессонные ночи.
Шагнули тревожные дни по грудам газетного хлама.
Растрачен эфирный лимит на прожитой жизни рекламу.
Навязчива суть дежавю - всё это уж было когда-то, -
Но в правках былого ревю проставлены новые даты.
Истории новый виток закручен тугою спиралью
И синего неба глоток горчит новоявленной далью.
Развенчан вчерашний герой и сделала свита монарха,
И так ощутимо порой, как былью становится Кафка.
И перелицована жизнь на новый фасон без примерки,
И мудрые смотрят вожди глазами убийц изуверских.
"События" пахнут свинцом, а "Факты" краснеют позором.
Философ с подбитым лицом с пивною торговкою спорит.
Уже кровоточат слова, избитые всуе и присно,
И кругом идет голова от гиперинфляции истин.
Эпоха уходит на слом, ложится костьми арматуры -
Ей женщина машет веслом прощально из парка культуры.
Из жизни не сбросить за борт балластом ошибок репризы-
Принц датский решает кроссворд на скользких подмостках карниза.
Срывается время с цепей и проданы в вечность билеты -
И этот сценарий страшней, чем гвоздь в сапоге у поэта.
Сдаются знамёна в утиль и новый глаголет Пелевин,
Вонзая в сознание стиль канонов иных поколений.
Былое уже не болит - былое проходит сквозь пальцы,
А пальцы гламурных Лолит скользят по холодному глянцу.
И давится водкой пророк, не нужный в своей же отчизне,
И сыплет аккордами рок лет тридцать на собственной тризне.
Эпоха меняет цвета, играет краплёной колодой,
А жизнь предъявляет счета не только за газ и за воду.
Расставлены точки над "i", но точит строку многоточье.
Шагнули тревожные дни...
Шагают бессонные ночи...
Да, воистину марш)) Но ритм выпирает настолько, что во всей своей неприглядной красе блистает грамматичность рифм. А по образности напомнило стихи Bor_G’а – много, сильно, эксклюзивно, но… Если кормить неделю одними тортами, взвоешь. Так же и здесь – как бы ни были прекрасны метафорические находки, но когда они навалены в нещадной концентрации, безмерно и бессвязно – это сводит на нет их ценность…
14. Анна Дэ. Синее. http://stihi.ru/2012/02/24/5562
синее – это паучьего морока маета,
слово безмолвное о нерождённом слове,
сгинувшем где-то в начале пути, не дожив до рта,
краденый голос, припрятанный в изголовье.
как же всё перепутано и неразборчиво как,
бывшая девочка женщин не отпускает,
те вырываются прочь с пуповинного поводка.
осенью каждый подол переполнят камни.
синее расплывается, оплакивает дневник,
топит поля, усеянные нотабене,
чтобы не выросли - ни травы над головами, ни
глянцевой школьницы сомкнутые колени.
А вот здесь авторские семантические ассонансы усвоились неплохо) Все-таки любые оценки – очень субъективная штука… На этой банальной мысли, наверное, и закончу.
Выбрать четверку здесь очень сложно – почти все стихи одинаково хороши (но вместе с тем – и все одинаково не блестящи, увы). И почти все – избыточны.
6. Настя Каменская. Фонарики
7. Клавдия Смирягина-Дмитриева. Февраль 12-го
11. Женя Махно. Окаменелость мавзолейной эры
14. Анна Дэ. Синее
***
стихотворения, попавшие в шорт Алекса, получают по 5 баллов
здесь проходит голосование на звание стиха месяца - http://www.stihi.ru/2012/04/04/4434