Мои слова мне не верны
Они предать меня готовы
Но в этом нету их вины
Ведь я их убиваю снова
Типичностью безликих фраз
Что безнадежны изначально
Они умрут в который раз
Умрут, как это ни печально
Они не подведут меня
Лишь коль надежды станут прахом
Когда померкнут краски дня
И я твой позабуду запах
Оттенок глаз и тень волос
Над белизной листов бумажных
Все то, что помнил не в серьез
И что вдруг оказалось важно
До той поры слова стоят
И за плечом, и в горле комом
И травит их безмолвный яд
Все то, что было мне знакомо
Я задыхаюсь в духоте
И ближе ты полета звука
Но вот слова… Не те, не те
И не сказать их тоже мука
И лишь тогда, когда слетят
Все краски дня под крылья ночи
Мои слова меня простят
Дав дописать вот эти строчки