Мне приснился сегодня Высоцкий:
Он коней привередливых гнал;
Гнал по полю, к великим истокам,
Но его на краю кто-то ждал.
Разогнались в пылу его кони,
Их узда не смогла усмирить.
Будто мчали его от погони,
Только как тот порыв укротить?
Они мчались, не зная усталость,
Им поэта нагайка, как пух.
А до края лишь самая малость,
Только там остудить можно дух.
Вдоль обрыва, вписавшись в дорогу,
Что вела к небесам, между тел,
Понесли его ангелы к Богу,
Чтоб Высоцкий оттуда нам пел.