Стихи этих лириков являются драгоценным подарком журналу
"Истоки и Развитие Русской Поэзии". Авторы стихов приняли
участие во втором туре конкурса, посвящённого русским
поэтам-классикам и поэтам-современникам.
1.
Поэтам серебряного века посвящается
И плакали серебряные струны,
И воск струился с золотых свечей,
И забывались сладостные думы,
И затихали всплески их речей.
И серебром уж больше не искрилась
От зарева алевшая река.
Кому-то показалось, что приснилась
Серебряная чистая строка.
В созвездии серебряного века
Серебряные звёзды родились,
Но в истощённых мыслях человека
Для тех жемчужин гнёзда не нашлись.
Исчезновенье тягостно и грустно,
Потери, несомненно, велики.
«Святое место не бывает пусто», —
Заметят пустозвоны-остряки.
И дьяволы серебряные звуки
В ларцы забвенья навсегда запрут.
На вечное изгнание и муки
Серебряных поэтов обрекут.
Ольга Безымянная
http://www.stihi.ru/author.html?olgabez
2.
Анне Ахматовой. Первое стихотворение.
Ты их любила и ненавидела,
Ты роковую в них силу увидела,
Ты их ругала, крестила и славила;
Ты своим сердцем святым не лукавила.
Ты их простила за мужа и сына,
Благостью сердца любившего сильно.
Ты ни о чем никогда не просила —
В этом была твоей истины сила.
Кто-то забыт, кто-то светом остался,
В памяти вечности не затерялся.
Ты же светила всем звездною строчкой,
Ты не осталась затерянной точкой;
Ты была словом, порой громогласным,
Но, без сомненья, святым и прекрасным.
Ольга Безымянная
http://www.stihi.ru/author.html?olgabez
3.
Анне Ахматовой. Второе стихотворение.
Чудесные цветы твоей поэзии
Зажгли во многих душах ясный свет.
Тобою миллионы тихо грезили,
Дав искренней любви тебе обет.
За строчками и дерзкими, и страстными
Скрывалась ты, властительница дум.
За образами светлыми, прекрасными
Проглядывал твой величавый ум.
Стихи-ручьи бежали, устремленные
В манящую невидимую даль.
Слова, великим сердцем оброненные,
Вселяли в душу радость и печаль.
По злобе уподобили раффлезии,
Разрушив над тобою небосвод.
Но светлые цветы твоей поэзии
Хранит в душе, как в вечности, народ.
Ольга Безымянная
http://www.stihi.ru/author.html?olgabez
4.
Посвящение Марине Цветаевой.
Вседержительнице Души
В замирании сердца – нежность
Неземная, - подобных нет.
Я морскую люблю безбрежность,
В моем сердце – Тебя портрет.
Я страдаю от страшной страсти,
От томленья чужим стихом,
Для меня равнозначно счастье
С нераскаявшимся грехом.
Для меня образа – Твой образ.
Никогда уже не успеть
Зелень глаз твоих, нежный голос
Современно с тобой воспеть.
С отрешенностью богомольца
Я страдаю: не довелось
Прикоснуться к заветным кольцам,
К золотому венцу волос.
Мне Тебя не найти, не встретить –
Мир пространственный к нам жесток.
Нет Тебя ни в одной примете,
Мир веществ – ну какой в нем прок?!
Кроме разве одной рябины
Одинокой – все тот же куст,
Стона-судороги: Марина
И стихов – всегда наизусть.
Невзирая на странность чувства,
Что теперь у Тебя в плену,
Поэтического безумства
Никогда уж не прокляну.
Вы бесплотны и нереальны –
Века прошлого серебро,
Но весомее наковальни
Ослепительное перо.
Юбилейное славословье
Пропуская промеж ушей,
Я люблю Вас – большой любовью,
Я молюсь – о Твоей Душе,
Дерзновеннейшей до предела,
О Душе, что могло вместить
Божество, но вместило тело
Просто смертной, уставшей – быть.
Безысходнейшее из писем –
В Твою Вечность, куда руки
Не протянешь. Мы все зависим
От теченья одной реки.
Не отпетая – ну так что же?
Все равно я Тебя люблю,
Покусившаяся на божье,
За последний рывок – в петлю.
Только кто за него в ответе?
Ну зачем Вы, за что Вы так?!
Муз не ловят при ярком свете,
Музам нравится полумрак.
С оглушительной тишиною,
Словно знает: да будет слух,
И с Судьбою-Смертью самою
Гневно спорит бессмертный Дух.
О, извечная смерти тяга
К излучающему тепло!
До последнего вздоха-знака
Богоизбранных ремесло,
До последнего в жизни следа…
И потом, перейдя порог,
Оставляет Душа поэта
Остающимся Дух в залог.
Почему же со мной такое? –
Рукописная Ваша вязь
Все больней не дает покоя:
Слишком рано оборвалась.
Не зови. Я приду позднее –
Головою в холодный снег,
Если так же, как Ты, сумею,
Разминувшись почти на век.
Мне на исповеди молиться
Не пристало. Сдержусь от слез:
Не сбылось. Никогда не сбыться.
Нам Судьба начертала – врозь.
4-6 марта 2003.
Изольда Серебрякова
http://www.stihi.ru/author.html?izolda80
5.
ПОСВЯЩЕНИЕ МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ
Марина! В этом имени
Величие империи
Вне времени (вот именно!),
Что пушкинскими перьями
Вела отсчет, и верстами
В цветаевские ереси,
И ребрами, разверстыми
Для сердца – с ним не меряйся:
Пииту не соперница –
Сподвижница, сподручница!
Безмерности не мерятся,
Не пробуй, не получится.
Себя отдав – не менее,
Огранена в поэзию,
А на земле каменьями
Босую душу резала.
Все временно, тем более
Непостоянство памяти.
Что в грудь вонзали кольями,
Оставила венками ты,
Рябинами-рубинами,
Рубцами ран душевными,
Раздарена (вот именно)
В чернь – белыми царевнами.
Но память отупелая
Все шутит с нами шуточки…
Марина! Птица белая!
Хотя бы на минуточку
Останьтесь с нами, грешными,
Чарующая грешница.
Просторами безбрежными
Торчит твоя столешница.
Мы вышли из доверия,
Кому теперь завещана
Поэзии империя?
Меж поколений – трещина,
Глубокая размоина
Водою Леты вымыта.
Коль все теперь дозволено,
Забудут все. Но имя-то
Останется?..
ноябрь 2003 – 27.01.04
Изольда Серебрякова
http://www.stihi.ru/author.html?izolda80
6.
Поэта нету вне стиха -
Напрасно мы искали в доме -
Там нет следа (остыл), греха
Там нет, любви и боли…
Там нет стола из-под руки,
Строки из-под пера,
И нету вздоха от строки
И значит, нам пора.
Фальшиво – кто же виноват?
Жгла мебель – всякий знал.
Там настоящий только взгляд
Твой из кривых зеркал.
И настоящее окно – смотри,
Стена – потрогай.
И как не мало нам дано,
Все ж это очень много.
А остальное в нас самих:
Внутри живут слова,
Увековечен каждый стих
И вздох. И нам пора.
Стих написан примерно два года назад, после посещения дома-музея М.И. Цветаевой в Москве. Ехала, чтобы увидеть "письменный верный стол". Но ее мебели в доме не сохранилось (та, что там находится – мебель того времени), кроме зеркала из полированного алюминиевого листа (отражение кривое). На обоях розовым фломастером написаны стихи.
Наталья Занина
http://www.stihi.ru/2006/02/09-1413
http://www.stihi.ru/author.html?zaninanataly
7.
Дом Волошина в Коктебеле.
Живописец и поэт Волошин
Выстроил с изящной простотой
Дом просторный с мастерской хорошей –
Памятник, эпохи славной той.
Возведён под чарами Минервы,
Аполлона и прекрасных муз,
Стал поэтам дом приютом верным,
Осенив прекрасный их союз.
Коктебель, ты для эстетов – Мекка,
Огонек, чей светит – не погас…
Колыбель «Серебряного века»
Киммерийский Геликон, Парнас.
Место встреч и дружеских объятий,
Творческих турниров меж собой.
Здесь бывали Гумилёв, Замятин,
Мандельштам, Цветаева, Толстой…
И теперь в Волошинском музее,
Как и много, много лет назад
Тех поток клиентов не скудеет,
Кто в том мире побывать хотят.
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2006/02/12-786
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
8.
Владимир Высоцкий.
*****************«Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!
*****************Вы тугую не слушайте плеть!
*****************Но что-то кони мне попались привередливые –
*****************И дожить не успел, мне допеть не успеть.»
В год родился репрессий жестоких.
Детство раннее – годы войны…
По тернистой шагал он дороге
«Виноватый» поэт без вины.
Окуджава ему был примером.
Он свой стих под гитару стал петь
Хрипловатой своею манерой,
Будто раненый в сердце медведь.
Его песни – ретивые кони,
Что цензуры не слушали плеть.
Он всегда уходил от погони,
Не всегда успевая допеть.
Оттолкнул от себя всех созданьем
Он «блатных» изначально стихов.
Будут позже любовь и признанье,
Будет «Гамлет» и сыщик Жеглов.
С нами больше Володи не стало…
О нем все вспоминают светло,
О нем чаще рыдает гитара,
О нем чаще все плачет перо!
Его песни – ретивые кони,
Что цензуры не слушали плеть.
Он всегда уходил от погони,
Не всегда успевая допеть…
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2006/02/12-780
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
9.
Ода Б. Окуджаве.
Булат, бывало, за работой
Стихов выковывал булат.
Живописал он нежной нотой
Москву родную и Арбат.
Жизнь окупил свою стократно
С ним все на «ты», а не на «вы».
Он памятник воздвиг булатный,
Ведь песнь и стих его живы.
Нам не осмыслить смерти ребус
Мы ей назло поём стихи…
Ушёл последний твой троллейбус,
«Всю ночь кричали петухи».
Ты первый бард страны Советов,
Поэт, писатель и певец,
Ты сын лирических куплетов,
Ты песни авторской отец!
Не зря родился в день Победы,
Что добровольцем добывал
Не пел ты будничные беды,
А предлагал свой идеал.
Тебе была упрёков сотня,
Что злобы дня не замечал,
Ещё за то, что ты сегодня
Нашёл во Франции причал.
Хотя и выйдет ода в оде,
Но шлю я той стране салют,
Где одарённая находит
Интеллигенция приют!
И хоть обидно для державы,
Что тех людей не удержать,
Но стих и песни Окуджавы
Все будут ей принадлежать.
«Пока земля ещё вертится»,
Пока несут тебе цветы,
Пока твой стих летит, как птица,
Жив идеал твой жив и ты!
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2005/08/14-191
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
10.
Александру Вертинскому:
Кто-то расставил в печальной вечерней прелюдии
Нотные знаки на длинных дорогах аллей.
Вы меня бросили, Вы меня больше не любите.
Что же ты смотришь? Налей господам поскорей.
Пусть веселятся. Пускай эта осень забудется.
Пусть растворяется в пропасти небытия.
Снег, белым гримом на лица стареющим улицам,
Сделает город похожим чуть-чуть на меня.
Я ж вам спою, как обычно немного грассируя.
Дайте тапёру на блюдце кристальный сугроб.
Пусть эти клавиши в нервном экстазе вибрируют.
Падают, падают черные слезы Пьеро.
Вы меня бросили, что ж вы наделали, милая!
Впрочем, мне это как будто уже все равно.
Я буду петь, как обычно немного грассируя.
Падайте, падайте черные слезы Пьеро.
Кто-то расставил в печальной вечерней прелюдии
Нотные знаки на длинных дорогах аллей.
Вы меня бросили, Вы меня больше не любите.
Что же ты смотришь? Налей господам поскорей.
Пусть веселятся. Пускай эта осень забудется.
Пусть растворяется в пропасти небытия.
Снег, белым гримом на лица стареющим улицам,
Сделает город похожим чуть-чуть на меня.
Я ж вам спою, как обычно немного грассируя.
Дайте тапёру на блюдце кристальный сугроб.
Пусть эти клавиши в нервном экстазе вибрируют.
Падают, падают черные слезы Пьеро.
Вы меня бросили, что ж вы наделали, милая!
Впрочем, мне это как будто уже все равно.
Я буду петь, как обычно немного грассируя.
Падайте, падайте черные слезы Пьеро.
Еб 2006/02/16 10:38 •
http://www.stihi.ru/2005/12/15-1639
http://www.stihi.ru/author.html?poppy
11.
Аллилуйи не спеть над тобою… Марине Цветаевой.
Аллилуйи не спеть над тобою…
И в кадильнице ладан иссяк
Там соленой безбрежной тоскою
В райской гавани плачет моряк.
Но ему не дождаться отрады
Не шагнуть с табурета в чертог
Только черные прутья ограды
Сквозь простуженный утренний смок…
Тот, кто был всех на свете роднее,
И не близок теперь и не мил
Как скалистый абрис Коктебеля,
Где Волошинский профиль застыл.
На пурпурной заре умирая
Ни границ теперь… ни завес…
Пусть посланец забытого рая
Отвоюет тебя у небес.
Это песня тебе, Марина,
Вечно трепетно-юная,
Пригвожденная так невинно,
Златовласая ты моя…
Еб 2006/02/16 10:38 •
http://www.stihi.ru/2006/02/17-299
http://www.stihi.ru/author.html?poppy
12.
посвящение М. Волошину
*) О Максимилиане Кириенко-Волошине
Волошин ? – жив ! – в словах Пощады :
Разумный ... многих усмирил :
Открыв музей , изжив обряды
Добротность в Неге он открыл !
Коктебель – лучше – жизнь послаще ...
Порядком надо брать права ;
Поэзия – вот сердце наше :
Подвижек ждёт ! Жива – молва ...
Работай , Честь ! Живи , на славу !
Наш Друг-Волошин – жив , во всём :
В Любви , в Мечте , в придатках к Праву ...
Умом спокоен – ночью , днём ...
Сдружиться можно без червонца ;
Изжить хочу военный дым ...
В запасах есть – лучистость Солнца :
Любовь восполнит добрый Крым !
Свет – ученик Любви-Пощады ,
Поэта мысли возлюбил :
Трудам его все дети рады :
Родник Любви – в наборе сил !
Любви порядок может сбыться :
Он к Миру выйдет , на парад ...
Коктебель – пристань ! Здесь гордиться
Волной событий буду рад !
Волошин Мир вводил словами :
Воспримет Мир моя Москва .
Мечтаю быть с его правами :
Люблю Волошина слова !
11.07.2005г. Василий Мережкин
http://stihi.ru/2005/07/13-1231
http://www.stihi.ru/author.html?arion2
13.
О ПУШКИНЕ!
Я очарован - Пушкин жив !
Владыка он стихов Вселенной :
Любви усиливал прилив , -
Наукой слов молвы степенной !
Ума великого достаток
Хранит и память и музей .
В сердцах не знаем алчных пряток :
Любовь моя - любовь друзей !
Друзья отлажены цивильно :
Царевной выбрали хвалу ;
Мечту подвигнем здраво-сильно ,
Дымок рассеяв на балу .
Возлюбит Негу наш купец...
О Пушкине скажи устами :
"Слова , владыки всех сердец ,
Воспрянут , двигая Умами !!!"
28.05.2005г.Василий Мережкин
http://stihi.ru/2005/05/28-1038
http://www.stihi.ru/author.html?arion2
14.
. . . . . . на Чёрной речке. . . . . . .
http://schools.techno.ru/sch758/pushkin/pict01m.gif
. . . . . . . . . . . . . . . . Поэт
На Чёрной речке
В январе
Смертельно раненный свинцом
Поднял
Дрожащею рукой
В ответный выстрел
. . . . . . . . . . . . . . пистолет.
Смешались рифмы
В голове
Перед назначенным концом
Творцом ли,
Гения судьбой
Десятка три
. . . . . . . . . . . . . да семи лет.
Курок нажат, а пуля -
Дура,
Пробила руку, попав в пуговицу,
Отрекошетила в забаву,
Жизнь предоставив
. . . . . . . . . . . . . эмигранту.
Карета раненого -
Фура
Свезла домой поэта-луковицу
С животной раною -
. . . . . . . . . затравою,
Сознание теряя
. . . . . . . . . . . . . дуэлянту...
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
. . Душа бурлила, будто море,
. . И рана не глушила боли:
— Ах, Натали, любовь моя...
. . И губы замолкали в горе...
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
. . Друзья округ, и толпы люда...
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
— На правый бок,.. мой... друг...
. . Жизнь кончена! — иуда...
— Да, кончено,.. тебя поворотили...
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
. . От доктора все ждали чуда...
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
— Кончена жизнь!.. Теснит дыхание...
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
. . И губы замолчали вдруг...
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :
Вода черна на Чёрной речке,
Хладна, течёт сквозь белоснежный лёд...
Эх, отогреться бы у печки,
Здесь Гений пал, его любил народ.
10 февраля 2006 г. (29 января по старому стилю)
Леон Ласков
http://www.stihi.ru/2006/02/12-925
http://www.stihi.ru/author.html?nsidorov
15.
А.С. Пушкину.
Дуэль
Зима. Морозно ранним утром.
Стоят березы нагишом.
Саваном белым в лесу хмуром
Накрыт опушки капюшон.
Доставил снег с небесных полок
Рубахи белой полотно -
Готовил он крахмальный шорох -
Злой панихиды “торжество”.
Не колыхнется воздух чистый,
Стоит как в бездне тишина,
Как будто прелестей игристых
Зимой природа лишена.
Карета, кони, офицеры?
Французский говор зазвучал.
Дворяне... Важные манеры...
Свершают чинный ритуал…
От боли охнула поляна, -
Вонзил поручик палаши.
Земля пробита. В снегу рана -
Рубеж накрыли с плеч плащи.
Березы настороженно притихли,
Снег стал испуганно ершист.
Видавший дождь и ветра вихри,
Следил за действом смелый лист.
Порядок глупости иль чести?…
Дает приказы секундант -
Иронию судьбы и мести
Исполнить должен дуэлянт.
Футляр обтянут тонкой кожей -
Открыт… Что он в себе таит?
На красном бархатистом ложе
Двух пистолетов лазурит.
Металл из вороненой стали,
Резное дерево - цевье,
На рукоятке, как в оправе,
Узоров золота литье.
Зловеще черный желоб дула…
Тоннель... Из пасти дует смерть.
Судьбу чужую знает пуля,
Взирая жизни круговерть.
Какой-то мистикой владея,
Она узнала жизнь двоих.
Интриг придворная затея
Любимцев ссорила своих.
Один - поэт и вольнодумец,
Талант на это право дал,
Он - дворянин, он - правдолюбец,
Потомкам нес свой Божий дар.
Другой - австрийского рожденья.
Красавец, щеголь, интриган.
Любовных пиршеств вожделенья
Большой был мастер и талант.
Удачен жребий для повесы -
Тому, кто честен, не везет.
В полтона шепот и советы
Витают мимо, напролет.
Стоят соперники беспечно -
Чужие люди навсегда,
Им будто жить еще вечно.
- К барьерам!- Оклик, - Господа!
Неловко, боком, грудь подставив,
Не помня как хранить себя,
Молитву произнес устами,
Воспринимая бой шутя.
Раздался гром, рванулось пламя,
Дым силуэт закрыл стрелка, -
Летела пуля, четко зная,
Куда пронзить соперника…
-
Метнулся я в былого бездну
Остановить судьбы пожар.
Поэтом стал… (Но было поздно -
Он на снегу уже лежал)
- Катилось небо как-то странно,
Как будто мимо, вдоль меня.
Я – в облаках, я - в них пространно…
А капли в облаках звенят?
- В груди тепло и терпко сыро,
К груди ползет моя ладонь...
Вдруг сердце холодом застыло, -
Ведь на руке алеет кровь.
- Сражен я первым же ударом, -
Душа жива и тлеет плоть…
Я в жизни пел и пел задаром,
Возьми меня к себе Господь!
_
Плывут виденья с той опушки,
Они идут в меня с небес.
Смертельно ранен гений - Пушкин,
Исполнил приговор Дантес.
Александр Письмак
http://www.stihi.ru/2006/02/08-2000
http://www.stihi.ru/author.html?pismak
16.
Ещё раз о Пушкине...
В тот чёрный для России вечер
Судьба его не сберегла...
Рука врага у Чёрной речки
Свой пистолет не отвела...
На выстрел вороны слетались,
По снегу кудри разметались...
По Петербургу мчится тройка,
Друзья поэта в суете,
Везут его домой, на Мойку
С смертельной пулей в животе.
Безжизненно рука свисала,
Которая стиxи писала...
Свече гореть уже недолго,
Застыли на устах стихи!
Стояли возле дома толпы,
Волнуя высшие круги!
В глазаx его погасло пламя,
Вдова-красавица с слезами...
Боялись власти беспорядков.
Он даже мёртвый иx страшил.
Решили сxоронить, как спрятать,
Смерть под цензурой, как и жил!
И вот везут поэта дроги
В его последнюю дорогу...
В Свят. Горы, монастырь, укрытый
Российским снегом. И луна
На небе, звёздами прошитом,
Была угрюма и бледна!
Века идут одним мгновеньем,
Но нет стиxам его забвенья...
Людмила Кузнецова
Январь 1988г
А чувства те же!
Людмила Кузнецова
http://www.stihi.ru/2006/01/07-1176
http://www.stihi.ru/author.html?alimdul
17.
О романе «Евгений Онегин».
Прочитан нами знаменитый
Труд знаменитого певца.
Роман – звезда его зенита,
Достойный высшего венца!
Казалось, строки, будто сами,
Писались первыми словами,
Пришедшему ему на ум, –
В том сам король ему не кум:
Талант дала ему природа!
В восторг всегда ввергает нас
Непринужденность чтимых фраз –
Такая легкость и свобода.
Отделан стих, как бриллиант –
В нем так и светится талант!
Прочтен друг Эос златокудрой,
Который с новою строфой
Нам подарил мечтатель мудрый,
Вложив в них яркий гений свой.
И, как всегда, нам жаль немного,
Что наша кончилась дорога
С Татьяной Лариной к Москве
По зимнику в ее возке;
Со «странным спутником» по свету
В эпоху чести и стыда
В угоду нашему поэту.
Но мы спешим заверить вас –
Туда вернемся и не раз!
Закрыт роман – образчик слова.
Нам жаль, что с ним окончен путь,
Но знаем – пригласит он снова,
Немного дав нам отдохнуть.
И вновь пойдем путем знакомым,
Окидывая взглядом новым,
То тот, то этот уголок –
И нам порою невдомек:
Как был он ране незамечен?
То этот штрих, то тот намек
Нам необычный кажут бок,
Чаруя нас при каждой встрече.
Вновь возвращаемся к строфам,
Когда досуг случится нам!
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2006/02/12-787
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
18.
Первому русскому комедиографу.
Денис Иванович Фонвизин
Заметил, что от той среды,
Где мы живем (и я и ты)
Всегда характер наш зависим.
Его заслуга также в том,
Что сам, поняв – России слава,
Померкнет в обществе таком,
Нам показал: нужна управа
На крепостническое право.
Бичуя деспотизм элиты,
Избрав для зла сатиры фон,
Дорос до «Недоросля» он,
Создав шедевр свой знаменитый.
Премьере рукоплещет зал:
Денис Иванович российским
Аристофаном первым стал.
Его артисты и артистки
Благодарят поклоном низким!
По всем классическим канонам
(В ту пору Классицизм был мил)
Он триединству подчинил
Сюжет в произведеньи оном.
В финале выдержан зело
Все тот же стиль, что и в сюжете:
Молчит поверженное зло
(В чем зритель был всегда свидетель)
И торжествует добродетель!
Писал о граде и деревне
Простым доступным языком.
Писал – что видел за окном,
Не обращаясь к мифам древним.
И потому был скор и рьян
Средь публики простой анализ –
Кто есть ленивый Митрофан.
И многие не досмеялись,
Когда собой в нем узнавались.
Но больше был обижен, втрое,
Кто стал посмешищем друзей –
Барчук Оленин Алексей:
Он прототипом был героя.
Возненавидел всех писак
За то сравненье с Митрофашей.
На них обиделся, да так,
Что позже Пушкину он даже
В женитьбе с дочерью откажет.
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2006/02/12-797
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
19.
М. Ю. Лермонтову.
Как одинокое ветрило
Средь пестрой ты толпы белел.
Ты взволновать ее хотел,
Она же так и не взбурлила.
Но ты не бросил якоря.
Ища в болоте бурю моря,
Устои общества позоря,
Мятежил воду ты не зря:
Кто не желал народу горя
В тебе нашли поводыря.
В истории ничто бесследно
Не исчезает никуда –
Что было в старые года
Потом становится заметно.
Все ждет свой час, все ждет свой шанс,
Будь то круги от камня, или
Струя лазурная от киля.
Бурун твой был всего аванс –
Вернется он в стократ усилен,
С другими, слившись в резонанс.
Тот через век вернется с ветром
Бурун со шквалистой волной
И, брызжа пеною морской,
Затопит он болото ретро.
Теперь утих твой мощный вал
И процветает вновь болото…
Мне ж ту волну вернуть охота,
К которой ты тогда взывал:
Жила о ближнем в ней забота –
Родней мне старый идеал.
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2006/02/12-773
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
20.
Лермонтову на стихи «Смерть поэта» и не только.
Ты потрясен был Пушкина кончиной,
Могучий дух в тебе негодовал…
Ты потому достоин, быть мужчиной,
Что ты один тогда не промолчал,
В стихах раскрыв той гибели причины!
Поэта смерть тебя подвигла к жизни:
Сомкнув уста, в твои глагол вложил.
Ты жег сердца стихами к тризне –
Ты дар его достойно подхватил.
Ты сим шедевром сделал шаг в известность
И первый шаг к погибели своей,
Ведь в обращеньи явно не любезность
Звучит к потомкам подленьких людей.
Ты сокрушен был пушкинскою смертью –
Погиб в расцвете сил он молодым…
Благодаря таланту и усердью
Он всем народом горячо любим.
Он обладал в поэзии бельканто,
Его утрата – горе для страны…
Ты тоже пал от пули дуэлянта –
Твои стихи тебе посвящены!
Пророчил в «Думе» ты не зря сердито
Бесславы поколенья своего:
Великих два поэта им убито;
А доброго не вспомнить ни чего!
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2006/02/12-798
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
21.
Спасенье. (Сергею Есенину)
Зароюсь в поле,-
Наброшу небо,
И где б я не был-
Всегда, везде…
Туман молочный,
Стога златые,
Поля родные,
Да трав шелка.
Как в речку,
В поле, с разбегу прыгну,
Да в васильках,
Прохладу не отыщу.
Мой конь игривый,
Скачи стрелою,
Возьми с собою,
Лети туда…
Там на опушке-
Родник-спасенье,
Вода кристальна,-
Искрится в нем…
Успей же, милый,-
Мне той водицы,
Целебной, чистой-
Напиться вволю,
Скорей же …дай!
Наталья Коротылева
http://www.stihi.ru/2006/01/22-417
http://www.stihi.ru/author.html?030477
22.
Сергей Есенин.
Скандалист и шарлатан ужасный,
И Москвы кабацкой хулиган
Не жалел лет прожитых «напрасно»
И порой бывал изрядно пьян.
Он поэт последний деревеньки,
Он певец её земных красот,
О берёзках он писал частенько,
Так, что стих нас за душу берёт.
За душевность строк любимый всеми,
За стихи прославлен на века.
Дорог сердцу русскому Есенин
За простую душу мужика!
Он писал, как всем писать бы надо,
Он народный истинно поэт,
Он один нам помощь и отрада,
Он один наш несказанный свет!
Говорил с читателем, как с другом,
Простодушным, ясным языком
О берёзке, клёне, солнце, вьюге
Так, что оживало всё кругом.
Русских показал красу раздолий,
Подарил нам яблонь белых дым,
Образы знакомые до боли
И ушёл от нас он молодым.
Он создал портрет Руси неброский,
Матушки-России нежный вид
Память же о нём в любой берёзке
Родина лелеет и хранит!
Юрий Козлов
http://www.stihi.ru/2006/02/12-776
http://www.stihi.ru/author.html?yuriy521
23.
Для Сергея Есенина
Наталия Клюева
Открываю Душу,
Только перед кем?
Всё равно задушат
На витом шнурке,
Всё равно затянут
Кумача узлом,
Нехотя помянут
За хмельным столом.
Под розлив бокалов
Выплеснутся речи:
"Славный был Он малый,
Только зря перечил".
Всем похвалы сладкие
Заливают очи.
В бешеном припадке
Правда жить не хочет.
Да за что же сволочи,
Изорвали Душу?
Боле нету мочи
Бред лукавый слушать.
Нынче всеми я забыт,
Никому не нужен.
Толи гром по мне гремит...
Толи плачет стужа...
Ну а может Воробей,
Чистит клювом перья?
И страдает меж стеблей
Утренним похмельем.
И теперь, на вас на всех,
С высоты дрожащей?
Говорю вам, что поэт,
Был я не пропащий...
Наталия Клюева
http://www.stihi.ru/2006/02/05-2058
http://www.stihi.ru/author.html?kimra
24.
Есенину.
Во ржи золотистой лежала земля,
дыханьем душистым пьянила она.
И колосом толстым стенала нива,
да небом белесым стонала волна.
Во тоге полевкой трещала по швам
туманов краюха, пройдясь по лугам.
Под скатерть росисто упала трава,
на ней серебрится твоя голова.
Людмила Довгуша
http://www.stihi.ru/2006/01/22-962
http://www.stihi.ru/author.html?ludda
25.
Три стихотворения Владимира Поспелова:
Гипотетическая ночь
в Летнем саду
Опал лист жёлтый чудо-сада,
Что в прошлом был не раз воспет.
Иду чугунной вдоль ограды,
Хочу здесь встретить я рассвет.
Внутри оград простор для взгляда,
Алтарь небес, в нём чудный свет.
Горит здесь вечности лампада.
Некрополь здесь, тут спит поэт.
Здесь Пантеон , певцу услада,
Экстравагантной рифмы шпиц ,
Изящней шпиля Петрограда.
Здесь на Исакий вид, вид-блиц
На скопище Парфян кичливых,
Что лезут на фронтон винтом.
В речах чьих, позах, лицах льстивых,
Знакомый нам сановный дом.
Но здесь не место злым вандалам,
Что лезут вверх, стремясь в зенит.
Здесь каждый листик дорог залам.
Хрусталь каналов их хранит.
Хранит любимца, сад патрона,
Души поэта саркофаг,
Чтоб властелина слова трона,
Не трогал грязной лапой враг.
Сад этот гению услада,
Свидетель дней его младых.
В былых чертогах, ветвях сада,
Бунтарский дух весны затих.
Один трепещет лист багряный,
Строптиво скачет на юру,
Святого места пастырь рьяный,
Мне дарит радость, бег перу.
Резвятся тени, ночи рады.
Ресницы елей рифмой строк
Узор вплетают в вязь ограды,
Хранит что Пушкинский порог.
Стихосложенья, двор монетный,
Стреножит лист-багрец строкой.
Стан, оседлав оград, лафетный,
Звездой взлетает золотой.
В проём калитки сада с ветром,
Вплывает месяц озорной.
И вновь сад юн, как луч рассветный,
Вновь весело шумит листвой.
Он шелестит листвой как прежде,
Как хорошо поэт с тобой.
Как верить хорошо надежде.
Как хорошо, что Бог есть свой…
И вот в таком святом местечке,
Который час уж я стою.
Душа моя, как пламя свечки,
Я сам её не узнаю.
Все чувства, мысли, ум на взводе,
Нажми курок и грянет гром.
Смычком большим по струнам водит
В моей душе поэт-фантом …
Ну, выдалась сегодня ночка.
В саду полуденный уж зной.
Плеск волн вокруг, порхают строчки,
Уж слева, справа за спиной.
Уж где ограды побережье,
На янтаре песка прибой.
Поёт так ласково, как прежде,
Как хорошо поэт с тобой!
Кругом карминовые строчки1,
В лагуне плещутся волной.
Эх разгулялись строчки в ночке,
Их тени пляшут надо мной.
Пространства сада граций полны,
Пронёсся вот их целый рой.
Везде резвятся строчки-волны.
Они гоняются за мной.
Резвятся тени ночи рады,
И вместе с ними рифмы строк.
Чернят узорные ограды.
Подходит утренний уж срок.
Рассвет за бденья всем награда.
Я ж рад вдвойне, как Бог помог.
Горит зарёй на ветвях сада,
Над бюстом скромным нимб-венок.
http://www.stihi.ru/2006/02/08-2963
В золоте кирас
Кобылкой бурой был бы я, пьян в гранку.
По лесу мчался б в солнечный просвет.
Коль я родился б раньше, спозаранку,
С тобой бы рядом, был бы свет!
Отряд поэтов русских, славных,
По жизни шёл в строю строки.
Кто воспевал царей державных,
Кто восхвалял любви тиски.
Шагал отряд поэтов славных.
Поэты шли в строю строки,
И прибавлялось букв заглавных
В природе с лёгкой их руки.
Порой средь дел пустых, не главных,
Где верховодит суета,
В тот строй вставал я , строй тщеславных,
«К друзьям», кому сам не чета.
Мальцом, начав шагать на равных,
Мэтр рифм там гарцевал средь нас.
Чар не чурался он заздравных,
Их не чурается сейчас.
Вот он в Михайловском. Отшельник?
Поэт, талант чей, как звезда.
Изгой хоть света, сплетен пленник,
Но царедворец никогда.
Нет, не был он утёнком гадким,
Его ж прадед был Ганнибал.
Всё с этим у него в порядке.
Шёл на Олимп он и дерзал.
Он мысли светлые о воле,
Как тело, на кресте держал.
Слыл вольнодумцем в свете. Вскоре,
Сам Бекендорф его узнал.
Казалось, пой как все, так проще,
И мысли вольные долой.
Пой о любви уныло в роще.
Тоскливо дуй в рожок, и пой.
Элегий путь, чего же проще.
Пой о любви в век золотой,
И будет под рукой извозчик,
Челядь в усадьбе и покой.
Слыхали ль вы, порой за рощей,
В ночи свирели звук простой.
Пой так, казалось, что уж проще.
Поёт он так, но звук иной.
Вглядись друг юный, старец мудрый!
Над жёсткой плотью бытия
Сверкают вдохновенья кудри,
Венчают стих поэта дня.
Венчает так мечеть востока,
Лучом рассветным солнца ясь,
В укор жестокому сирокко,
Лаская древних фресок вязь.
Прекрасное всегда с поэтом,
В него влюбляется заря.
А он творит, и звёздным светом
Всегда глаза его горят.
Горят, чтоб на земле, не где-то,
Звенел весенним днём нам рай,
Скользя к зелёным кущам лета,
Через апрель и светлый май.
Ждала природа чтобы бала,
Чтоб шмель, летая, пел баском,
Чтоб радость в каждом дне звучала,
Встречался каждый с ветерком.
Нет, нет, он не фантом Астрала .
Он дышит, смотрит нам в глаза,
Но он при жизни джин в бокалах,
И мотылёк и стрекоза.
Сырые не горят поленья,
Пшик без души поэзия.
Мелка душа без вдохновенья.
Так он родник вдруг понял я.
Душа-родник, клад с вдохновеньем.
Мутна вода, где водопой.
Редки поэты, чьи творенья
Летать способны над строкой.
Но есть на свете исключенья.
Друзья, я рад, что повстречал
Такой родник, здесь нет сомненья,
Бег Александр в века зачал.
Он рок хмельной, здесь каждый знает.
Мечтает стать им кардинал.
Над нами царский стих витает,
Глядится в текст-оригинал.
Звучит там-там, свирель играет,
То Александр наш без прикрас.
Он свет свой звёздно излучает,
Отряд весь в золоте кирас.
http://www.stihi.ru/2006/01/26-1174
У картины
Читатель мой, вглядись в картину.
В заснежье бор у синих гор.
Как в давний год, как в год, что минул,
Врагу звучит здесь приговор.
Дантес стрелял здесь в нашу спину,
Но живы мы назло врагу.
Вглядись, читатель мой, в картину.
В тот год был тоже бор в снегу.
В заснежье бор у синих гор.
Укутал снег в свои перины
Рябинку тонкую у нор
Барсучьих и кусты малины.
Бор помнит всех своих любимых.
Надел наряд заснежья бор.
Ты вновь, поэт, в краях родимых,
У самых синих в мире гор.
Невы покинул ты гранит,
Но в бор ты вхож, хоть путь твой длинный.
Постой, возок не твой ль стоит?
Заиндевел задок картинный.
Узоров вензель голубой
Глядит сквозь иней на поляны.
Да, ба, здесь швец придворный твой,
Чье хобби мастерить румяны.
Видать доволен он собою.
Ведь перед ним красавец-бор,
Храм перламутровый, с искрою,
Стоит, раскинув, крон-шатер.
Над тем шатром восхода веер
Раскрыл природы мажордом .
Воскликнуть хочется: « Скорее,
Войди ж, поэт, в свой бор, как в дом!»
А тишь и снег глубоки в поле.
И как возок их одолел?
Но где ж поэт? Он спит иль болен?
В возке иль выйти уж успел?…
Весь лес накрыл мороз чадрою,
Шитья тончайшего покрой.
И еле видной тканью тою
Расшит и воздух предо мной…
Берёзок стайка на бугор,
Вспорхнула облачком державным.
Цветов волшебных перебор,
Взыграл франтом, сверканьем славным.
То солнца луч, слегка боднул
Берёзки, мир хитро устроен.
Алмаз же в скипетре блеснул.
Морозцу что, он в шутках волен.
Кудесник миг лишь хохотнул.
Миг поиграл волшебным строем,
Но так тот миг меня встряхнул,
Что пульс мой чаще стал аж втрое.
Вот хитрый дед, как намекнул,
Поэт мол жив, ты будь спокоен.
Он лишь с дороги прикорнул,
Лишь притомился, но не болен.
Каков, однако же, хитрец,
Природный гений вдохновенья.
Уж верю я, что жив певец,
Властитель дум и настроенья.
А мне уж шепчет нежно бор,
Здесь, здесь поэт, он здесь в предгорье.
Я клич бросаю в даль простор
И жду ответа с комом в горле.
Лесовичок ли с бородой
Иль кто другой в ответ хохочет.
И правда хохот, боже мой!
Возок где был, кусты в росточек…
Блестящий снег заговорил
Утрату вольно, иль невольно.
В тот год снежок багровый был.
Сейчас сверкает, глазу больно.
Засильем света опрокинут,
Лишь изредка багрец горит.
Наряд осенний весь снежком закинут,
Рябинка редкая лишь цветом говорит.
Чуть виден в дымке голубой
Другого леса вал-прибой.
Вершин зубчатых чёток строй
С замысловатою каймой.
Владимир Поспелов
http://www.stihi.ru/2006/01/24-2195
http://www.stihi.ru/author.html?pospelov111
_________
____
__