Абишев-Чуйский Игорь Викторович - написанные рецензии

Рецензия на «Новый Одеон» (Татьяна Орлова Славянская -2)

Наблюдаю интересную тенденцию: чем сильней и интересней пишет автор, тем меньше рецензий и откликов. К чему бы это?
Вижу, Татьяна, что Вас отзывами не балуют, увы...

МОЙ БОГ

О чём молчит мой глупый бог:
Молчишь? Молчи... Всё так понятно:
Как это небо неопрятно,
а на земле мотает срок
Любовь моя, среди таких же,
гулящих жизнь напролёт,
приговорённая в расход
здесь на земле, но кем-то свыше?

Я слышу, как едва ты дышишь,
мой бог, зачем едва, едва?
Так это квест или игра
на сцене "пола", но без крыши?
Мой бог, так где тот потолок
в алмазах блещущих на чёрном?
Чтоб распластаться в царстве горнем,
как землю выпнут из-под ног.

Когда в бокале "Божеле"
на мой пример гуляет тонко,
на пьяных ножках кривотолков,
как я в бесстыжем неглиже.
 На небе время "без пяти"
в тату созвездьями набито...
Напой мне нежно "Рио-Рита",
станцуем похоть во плоти.

На раз, два, три и три, два, раз,
мой бог, прибавь немного страсти
в кровосмешенье разной масти,
уже никто не скажет пас...
Как Лара Крофт, как Боло Йен,
на фифти-фифти за катраном.
И как ва-банк весь мир в кармане,
вдруг уместится без проблем.

Сорвём, что будет, заодно
вслепую всё, что пало в прикуп,
наверняка козырным трипом
всё после что и всё, что до.
Как одеянья, как бельё,
как лицемерье ветхих нравов.
Одна Любовь лишь только права,
раз на поруках у неё

и мы с тобой сейчас и здесь,
как потерявшиеся дети,
одни совсем на белом свете,
без взрослых как-то (бог ни весть).
И так же "Божоле - ново"
едва, едва прозрачней крови...
Никто, никак нас пьяных кроме
зажмурясь не нырнет на дно.

Молчишь? Молчи... Не стоит слов,
раз можно толковать на пальцах:
за "рыбок, кис и белых  зайцев"
на языке первооснов.
Дыши на ушко пустяки,
что всяких ценностей дороже.
Снимая стыд змеиной  кожей,
покровом шёлковым с руки...

С обоих рук и ног, и с тела,
чтоб до костей, чтоб "красно - белой",
опустошённой и нагой,
как ты, и я слилась с тобой.

За расфасовкой на весах
по прейскурантам "нетто", "брутто",
кради секунды и минуты,
а раз ты оказался плутом,
на ум суммируешь лишь страх.

В какао сахарный песок
не сыпь, как жемчуга на плечи.
Коль праздно зажигаешь свечи,
не дуй на свадебный пирог.
Пускай наощупь, неумело,
пусть током обжигает дрожь,
Снимай семь шкур и восемь кож,
как брызнет сок — Любовь созрела.

Мой бог, зачем ты так жесток?
Я стыну, как богиня Мара...
А в небесах горят Стожары,
как будто изморозь у ног.
 Занялся Запад и Восток,
и лёд и пламень взялись паром!
Любуйся... Разве мы не пара,
раз сотворили свой мирок?

И то ли пар, а то ли дым
(никто не вспомнит всё, как было),
а если не избегнуть "взрыва",
Так пусть случится он Большим!

Ты ритм, ты такт, ты стиль и слог.
Тогда тебе я буду рифмой,
весталкой, музой, ладой, нимфой,
и зрадой между перемог.
Которых ты пройти не смог
(по граням острого экстаза),
по черному в дешёвых стразах
и небеса твои, мой бог.

Ну, хватит.... И пора уже
через плечо, не глядя, милый,
плеснуть с досады "Божоле"
и до краёв налить текилы.
Да через край чтоб, как судьбу,
где мёрзнут "яблоки на белом"
и истекает горьким телом
колючий кактус на спирту.

До дна, до дна на брудершафт,
меня, тебя, Любви во имя;
давай запустим этот триммер
сбривая наголо ландшафт:
желаний, чувств, мятущих мечт,
где всё и всем давно знакомо,
где под луною всё не ново,
да не о том стихами речь.

Лобзай, целуй взасос и сплюнь,
бестактно насвистев "семь - сорок".
В борьбе за вечность час не дорог
под романтичный поцелуй.
Ну, хватит, всё... Разбей бокал,
пусть лепестки хрустальной "розы"
стряхнув со дна хмельные слёзы,
осклабят хищный свой оскал.
 
Горят к чертям все "нет" и "да",
ты сыпь приправой перец с солью.
Мы разойдёмся липкой болью,
как пластырь с раной навсегда.
Всё так... Какой же ты дурак,
и я наверно больше дура.
Любовь де-факто и де-юро
под радужный восстала флаг.

P. S.
А на пролог и эпилог:
меж нами, кто-то третий лишний —
то ты, а может быть Всевышний
с расхожим именем — "мой бог"?
Здесь в многоточьях... между строк...
В. И. Ч.
ИгорьЧуйский
14 03 24

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   15.03.2024 08:24   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Наши лабиринты» (Татьяна Орлова Славянская -2)

Здравствуйте, Татьяна, захотелось аукануть из своего "лабиринта"...

У стенки

".... Каждый голый о бане", а стало быть снова начнём....
Ну, а в помощь, как водится, будет мочало и мыло.
В общем все виноваты, но каждый опять ни при чём,
и как только коснётся, то всякого начисто смыло...

Каждый лично — стратег, теоретик и интерпретёр,
потребляющий данность в кредит под процент на зарплату.
В директории жизни встречающий свой термидор:
раз занялся сарай, так пылай ярким пламенем хата.

На песочных часах напрочённого судного дня
девяносто крупиц непросыпаных наскоро истин.
Тает время впустую, весь мир в пустоту хороня,
наполняя пространство природой земных катаклизмов.

Эка невидаль, ладно, пусть каждый решает как быть,
по своим лабиринтам гоняя чужие химеры.
Подбирая с земли Ариадной плетёную нить,
вновь в потёмках бреду, ободрённый Язона примером.

С погребальных костров воскуряется жертвенный дым,
сколько их смельчаков ритуально увенчанных лавром.
Только с личными страхами каждый один на один,
в паранойном бреду воплощает своих минотавров.

Сыновья прожирают бездушно наследье отцов,
вечно до'лжны по гроб, впрок, гвоздят инородные скрепы.
Снова мёртвые пышно хоронят своих мертвецов,
обживая комфортно свои персональные склепы....

Вдох на выдох и вздох и обратно (покуда не сдох),
шаг вперёд, два назад (лишь бы зря не топтаться на месте).
Бессознательно строг коллективно намоленный бог,
окормляет бессрочно, до срока пропавших без вести.

Сколько даром ушедших бесследно и сгинувших их,
заступивших за край в предвкушеньи последнего шага.
В посвещение им мой немой изувеченный стих,
где наивно-прелестна и девственно-чиста бумага.

Нет ни мыслей ни слов, только пульсом надсадным в висок
барабанят синкопой бестактно предвечные ритмы.
Да чернильною брагой буквально бурлит кровоток,
чтоб брызнуть стихом, вскрытый наживо стилосом - бритвой.

С пустотой в пустоту говорящий, как сам не в себе,
ты как-будто с продлёнок от жизни сбежавший ребёнок.
У таких же как ты промелькнувшая тень на "стене",
беспричинно роящихся сонмом поэтов-подёнок.

За углами метафор бессчётно слепых тупиков
и напутано нитей (поверь, что такой не один ты).
На беспутных маршрутах блуждаешь во веки веков
и аукаешь в поисках выходов из лабиринтов.

"Каждый голый о бане", то как коллективный подряд ,
где своей разнарядкой по графику чтут пересменку.
И неважно куда чей упёрся безвыходно взгляд —
это были мои и твои коридоры и стенки.
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
13 03 24

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   15.03.2024 08:14   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Просто случай...» (Татьяна Дубовик 1)

Будет

Будет всё, будут ночи и долгие новые дни,
Будет солнце кормить и луна смаковать послевкусье.
И большое Одно, разделяя, умножат на три,
Скажут Отче прости, и конечно, помилуй Иисусе.
Ничего не изменится, так повелось испокон,
Будут рушиться всуе и строиться новые римы.
Будут новые цезари, чтоб преступить рубикон
И безводной пустыней куда-то брести пилигримы.
Вавилонские башни опять прорастут в небеса,
Где давно карфагены, в заклятье, присыпаны солью.
И в раю из асфальта, железа, бетона, стекла,
Будут петь аллилуйю и маяться адскою болью.
Там живут неофиты и каждый нерадостью сыт,
И  галдят барахолки, торгуя затасканой верой.
Продаёт и скупает, за так, с подпола прозелит
И гешефтами в рост промышляют процент агасферы.
Нет таких крепостей, что нагруженный златом осёл
Не сумел покорить, обгоняя все конницы, пешим.
Сокрушив все твердыни и праздно воссев на престол,
Ни один господарь не ответил: "а камо грядеши" ?
Будут снова и снова хлестать проливные дожди,
По небритым щекам измождённых полей хлеборобов,
Будут вновь и опять обещать обещанья вожди,
Будут требовать зрелищ и хлеба глаза, и утробы.
Будут падать снега укрывая озимые впрок,
Обвинив ледостав  реки вскроют набухшие вены...
И исполнив нарок, ступит слово на белый листок,
Чтоб пройти целиной, проницая  границы и стены.
На засиженном мухами с осени мутном окне,
Мир по кадрам застыл обрастая цвельём и коростой...
И не выйдут  в скриншотах из рамкок стихи на "стене",
И уже ни к чему и свои, и чужие репосты.
Где под сенью знамён снова смерть порождает войну,
Снова  белыми флагами жизнь поразвесит пелёнки...
И во славу Отчизны пророки меняют страну,
И  слетаются роем на падаль поэты - подёнки.
И опять, и опять будет так, и во веки веков,
Даже царство небесное - высь, как бездонная пропасть...
Жизнь читается прозой, а значит не стоит стихов
И не мне одному можно ставить здесь дату, и подпись.
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   18.01.2024 14:19   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Кто счастлив, тот не пуст, мой друг...» (Татьяна Дубовик 1)

Погрузился в Вашу Поэзию, и подумал на какой стих откликнуться (они все достойные), решил на этот.

НА РОЖДЕСТВО

Где небо звёздное святое,
В туманных искрах молока,
Вновь месяц, лунное каное
Плывёт неведомо куда
И светло плещется река...

*         *          *

Сквозь облаков летящий бег
Рублёной гривной.
Сияет месяц оберег
И так обильно
Запоро'шил пространства снег
Искристой былью...
Какой недлинный выпал век,
Какой недлинный.

Не явь, не сон и как не я,
В пурге той снежной,
Гляжу, как лунная ладья
Плывёт неспешно...
И как бы вроде есть резон
В тиши морозной,
На ней уплыть за горизонт
Пока не поздно...

Вот белым саваном легко
На двор и крышу,
Как откровение легло,
Что не расслышать...
И так торжественно светло
Мечтать о чуде,
Что вдруг не стало никого
И как не будет...

И в эту ночь на Рождество,
На млечный берег.
Направив парус и весло
Придёт Сочельник.
А в той ладье, не имя страх,
Из суевериц -
Спит у Пречистой на руках
Святой Младенец...

Покуда спит и видит сны
О том, что будет.
Что в ветхом мире, до весны
Любви пребудет.
Благою Вестью, в новый свет,
Опять вернёмся...
Пусть никого пока что нет,
Мы все проснёмся...

И без следов по целине в свою обитель,
По брегу, млечному, реки ступил Спаситель...
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский

Рад знакомству!

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   18.01.2024 14:13   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Бокал вина, интимность вечера» (Павел Черноусов)

Здравы будьте, Павел! Очень легко пишете, парящий слог, а главное без пафоса и "соплей". А что насчёт смерти — так нет её, есть Смена мерности... Потому и верю в своё беЗсмертие, прежде всего, как Человек, а потом уже, как поэт... Рад знакомству! Аллаверды Вам:

За открытие Вселенной

Пусть Любовь — смешная штука,
как угодно посмотри.
Нам с тобой, моя Докука,
няньчить радость до зари.
Нам с тобою падать в бездны
понарошку и всерьёз,
И взаправду и нечестно,
вновь, шутя, взлетать до звёзд.

Будто пот сочится время,
так Любовь идёт онлайн.
Бражно-сладкие мгновенья
густо капают как лайм...
Похмелись креплёным чувством,
и не морщась, пей взахлёб,
чтоб обоим было пусто,
раз Любовь у нас по гроб.

На живую штопай темень
сквозь, секундною иглой.
На кресале трётся кремень
прожигая мглу искрой.
От ластящейся истомы,
до панических атак,
если вынырнем из комы,
значит верно смерть — пустяк.

Прячась в сумрак тают стены,
наливаясь тьмой в углах.
От присяги до измены
пусть и маленький, но шаг.
Жаль со счастья взятки гладки,
хочешь страсти — пей с руки.
А на утро без оглядки
в будний день беги, беги.

Улетай волшебной птицей,
можешь ввысь или на дно,
вся Любовь — лишь небылицы,
ну и сказки — всё одно.
Откровенья, недомолвки
бередя'т и лечат стресс.
Выбирай меж жарких оргий
или тайных, чёрных месс.

По разлуке дни — недели,
тайных встреч святая власть.
От порога до постели
на лету кружащий вальс.
Вплоть до судорог и дрожи,
вся порочной и святой,
то Любовь блестит на коже
предрассветною росой.

Что задаром, то дороже,
что приятней, то больней,
где на разорённом ложе
складки выжатых страстей.
Утро раннее, невнятно,
помнит вечер без ума
там, где ночь оставит пятна,
день стирает до бела.

Жги огнём, морозь простудно,
как умеешь, евы дочь.
Пусть порок прощает утро,
раз на грех толкает ночь.
Вновь измученной и мятой
за порог, как на войну.
Лишь за то дурной и свя'тый
день не чувствует вину.

Будь здоров, как мы болели,
лютый друг и милый враг,
сознавая (неужели):
жизнь — обман, Любовь — пустяк.
Прогорали чисто, чисто
пламенея на ветру...
Не в ответе будут искры
нам за пепел и золу.

Пусть к себе мы были строги,
точно пасынки судьбы.
Знают черти, помнят боги
мы не ангелы, увы.
Нас с тобой, друг другом пленных,
наградят свободой вновь,
за открытие Вселенной
под названием Любовь.
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
03 08 23

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   31.10.2023 13:43   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Июнь в Бишкеке» (Светлана Суслова-312)

Очарован родными образами оживлёнными Вашим пером, Светлана Георгиевна!

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   17.06.2022 18:24   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «За гранью бытия...» (Светлана Шиманская)

Здравствуйте, Светлана, заглянул к Вам на огонёк, спасибо за свет, тепло и вдохновение. Вы теперь у меня в Избранных. Не мог не ответить эхом, не смог пройти просто так мимо этого шедевра.

"Как страшно вылезать за грани бытия...-
Всего один удар, и ты повержен ниц...
И книга, где одной главой являюсь я,
Рассыплется на сонм таинственных страниц"...
Светлана Шиманская
КРЕМЕНЬ И КРЕСАЛО (недопоэма)

Не будет под строкой ни имени, ни дат,
когда, закончив путь, вздохнёт усталый странник.
Остался только шаг, раз нет пути назад,
неведомое ждёт, немыслимое манит.
Откуда и куда проездом на земле,
плацкартой и купе (повсюду иностранцем),
ты занимал места на светлой стороне,
по всем проводникам признав себя скитальцем.
По воле ли судеб от поприща свобод
взошёл на эшафот, за стол, где трон и плаха?
Там жизнью посолонь проходит крестный ход,
откуда ты бежал опять гонимый страхом.
Там, где тебя не ждут, всегда прибудешь в срок,
не оглянись назад застывшим на распутье,
пока клубится пыль непройденых дорог,
в постылых небесах остыв промозглой сутью.

Туманной кисеёй дрожит небытие,
лишь руку протяни (колышется завеса),
отдёрни - ты всегда желал увидеть то,
что мучило тебя досужим интересом.
Бушует океан девятою волной,
и только то в руках спасительная лира,
что держит на плаву последнею струной,
коль стонет в резонанс с вибрацией эфира.
Как рифмою хромой да нервною строкой
сорваться на крыло, расправив перья махом?
Когда ведёт перо невидимой рукой,
диктуя письмена
под пропись рунных знаков.
На белые листы снимаешь звёздный сбор,
не впрок и для кого отложенный к прочтенью?
И Некто, с кем ты вёл пространный разговор,
недаром слал тебе стихами сообщенья.

Реальность или сны доверены перу,
чем дышит пустота за флёром занавески?
Наитием времён, где снами наяву
из квантовой сети приходят СМСки....
Пусть склепами глазниц зияет пустота,
не с теми ли, кто есмь, ты обнаружил сходство?
Кому и почему ты уступил права
свои, не предъявив по крови первородства.
Давай, толкуй со мной немые письмена,
поточечно приняв тактильным шрифтом Брайля.....
Пусть в образах идут
слова,
слова,
слова
в катренах длинных строф загадочно и тайно.
Там нет меня уже, где ты меня открыл,
по книгам и томам, на белом без помарок.
Пусть ты пребудешь там, где я когда-то был,
и эго распалил, сожжённым без ремарок.

Реальность вновь о грань порезала края,
и ты на эту кровь не мной заговорённый:
там нет меня вокруг, и в каждой точке я,
в скрижалях бытия повсюду растворённый.
Зардевшейся зарей я сам тебя найду,
где твой пустяшный день переминулся с ночью.
Там, где на перекур зайдёшь в Стихи (я) ру,
оставить беглый взгляд прохожим в междустрочьях.
Не бойся, если вдруг повествований нить
порвётся (ты ступил за горизонт событий)....
Не каждый, кто живёт, познает, что есть "быть",
не каждый, кто есмь был, от мира, "местный житель".
Ты слышишь, я к тебе стучу в бронестекло,
а ты мотай на ус и лузгай буквы слёту.
Где что недосказал, домысли заодно,
и, может быть, поймёшь, что труд, то не работа.

Неважно, кто тебя непризванным признал,
но важно, с кем и как вкушаешь звёздной манны.
Ты слышишь в пустоте божественный хорал
туманит белый шум мерцанием экрана.
На этот ли релиз мне выдан был патент?
На кузнице моей горит горнилом Солнце.
Варю эквивалент, где первоэлемент
легирую в расплав, где всё сурьма да стронций.
По серверам в сети ты всяк ко мне придёшь,
раз переступишь вдруг дверей вагонных рамки.
Застопорив состав, сойдёшь в густую рожь,
где я обрёл себя на тихом полустанке.
Без паспортов и виз, коль есть на жизнь вид
проездом на Олимп (с билетом до Парнаса).
Я здесь в подковы гну железный хлам обид,
а хочешь подкую и твоего Пегаса?

Придуманым богам передавай привет,
где проросла лоза, рудою вышла жила.
Крамольничай со мной, стяжая чистый свет,
там, где творит поэт, открывший место силы.
Вино и виноград за "карты и стволы"
на сказочном пиру сменяю инородцам.
Лугами, где растут волшебные цветы,
уйду провидцем снов в поэты-лозоходцы.
Там бьют из под земли сакральные ключи,
куда на водопой приходит тайно вечность....
Где обретаю я, туда вернёшься ты
в себя, самим собой, изжаждав человечность.
Туда стремятся все из пекельных миров,
увековечить жизнь в белковом углероде.
Вкусить горчайший сок ворованных плодов,
оставив свой народ забывшимся в исходе.
Манит землёю Нод оставленный Эдем,
мерячат небеса арктическим сияньем...
Кирпич за кирпичом - преграда зыбких стен,
растаяв, обнажит породу расстояний.

Как на измене: (мене, текел, упарсин),
зажгутся письмена суровым приговором...
И был ты невесом, как человечий сын,
и в сонм полубогов богами призван спором.
Теперь, наверняка, ты можешь выбирать
любую из сторон открывшегося света.
Там тьмы и тьмы ордой опять идут на рать,
и насмерть испокон за свет стоят поэты.
Куда им отступать, когда сплотили строй,
меж ними не сыскать, кто духом искалечен.
Раз витязем восстал, то значит ты герой,
по промыслу богов собой очеловечен

(хоть даже был убит, на жизнь увековечен).

Ты не ищи меж строк издёвку и подвох,
верстая второпях мою недопоэму.
На чистые листы не выплеснуть не мог
оправленным пером, в сердцах вскрывая вены...
Никто тебя не ждёт истцом на страшный суд,
где сердцу и уму и совесть не советчик.
Он вечно каждый миг проходит здесь и тут,
где ты себе судья, защитник и ответчик.
Не к слову помяни убитый архетип,
на кладбищах надежд могильные курганы...
не наши имена кричат с гранитных плит:
что капсом эпилог под даты ставить рано.
Сегодня и сейчас быть рядом мог любой,
и зря мычать немым (мол силы было мало).
Всем, кто не дочитал, прочти за упокой,
где иже с ними был, меня уже не стало...

(А ты кури бамбук, вот кремень и кресало)....
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
17 06 22

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   17.06.2022 17:28   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Хунвэйбин» (Сомнениее)

Ну в этих делах всех переплюнул Пол Пот, треть всего населения закатал в землю на удобрение.

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   16.06.2022 06:37   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Фрейдис обновлено» (Дима Пучков)

С удовольствием ознакомился, и правда пьеса вышла, фундаментальный труд. Силён брат, в этой теме!

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   12.06.2022 08:41   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Наболевшее» (Светлана Суслова-312)

Всё так... Всю жизнь пытался разобраться откуда истоки всех этих явлений и обнаружил всё это в Ветхом завете (Торе), про остальные "святые книги" не буду. Всё в этой аврамической концепции мироустройства: фашизм, нацизм, шовенизм, и прочие ИЗМы (Истины Земного Мира). Всё это замешано на фарисействе и подмене понятий. Иудаизм, как религия господ, христианство, как религия рабов, ислам, как противовес христианству. Вот уже какой век нас стравливают меж собой и всё во имя и во славу. И повторяется всё снова и снова. Сто лет назад славяне резали друг друга по классовому признаку, теперь по придуманому национальному. Это безумие, нас осталось всего ничего, а мы своими руками самоутилизируемся. Продолжатели дела Гитлера выполнили план "OST" по пунктам.

ОЗИМАЯ РОЖЬ

Настоялось вино и не будет вины,
Вот и солнце встаёт над поруганным раем.
Ведь вчера ещё не было этой войны
И опять разъярилась от края до края....
Будто браты - казаки в жидовском шинке
Забуянили, вдруг, ополчившись враждою,
Как забыв о детях, стариках и жене
Разнесли всё округ захмелившись весною.
Брат, так кто же из нас виноват -
Татуажем набив на плечах обереги?
Пока бьются славяне, хазары кричат:
Что во всём виноваты опять печенеги.
Брат, я тоже Отчизны солдат,
Только чья та Отчизна (мы ей иноверцы).
Целься в лоб мне, раскину мозги аккурат
И прощу то, что пуля твоя мимо сердца.
Ах, помилуй господь, укрепи до утра,
Ну, а если не ты, то и кто же со мною...
Окропи меня мёртвой водою, сестра,
Может быть небеса тогда хлынут живою...
Отче Святый, уже не увидит отец,
Как с тобой в Гуляй Поле нас бесами кружит.
Ну, а он то ведь тоже природный боец,
Только нас малохольных не выпорет дюже.
Между жизнью и смертью осколочный миг
Саданёт, и останется рваная рана.
Вновь роняя слезу на старинный триптих,
Помолись за крамольных сынов твоих, мама.
Столько славных героев теперь между них,
Значит это судьба (не за так жили - были).
Сколько было Любви между травм родовых,
Жизнь подарена так, а судьбу одолжили.
Снова гонят незрячих - слепые вожди,
Миллионы обманутых сбившихся в войско.
Но солёную кровь не разбавят дожди,
В этом взWARе смертельном в котлах Краматорска.
Пусть в "диванных войсках" победителей нет,
Вот и брендом надкушенным яблочко - блюдце.
И смертельным оружием каждый планшет,
Вот и русичи - русичам там не сдаются.
Эти орды и рати не ведают ведь:
Потому и наверно по своему благи.
И рыдает со звонницы гулкая медь
За хоругви одни, только разные флаги.
Кому жовто-блакитний, кому триколор,
Под назначенных кем-то чужих п/резидентов.
Знаю - каждый из них - прощелыга и вор,
Среди пошлых, как пришлые иноагенты.
Божьи чада, куда же вас черти несут,
Кто сказал вам: убийство - простая работа?
Человеком остаться - немыслимый труд,
Быть рабами идей это ль долг патриота?
Если кровь не водица и слёзы не дождь,
Только кто же поймёт, раз так долго нам лгали.
Братскою крови напившись озимая рожь
Осыпается даром, с колосьев святая,
Зная точно - мы все в той войне проиграли.

PS: Блаженных снова бабы нарожают,
Во славу наречённого царя
Патриотизм - флагшток для негодяев,
Что, как трусы меняют прапора,
Что, как носки меняют паспорта.
В. И. Ч.

#ИгорьЧуйский

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   03.06.2022 09:07   •   Заявить о нарушении