Рецензия на «Сказ о Дикой Охоте двадцать вторая глава» (Дочь Ньерда)

Как здоровье у соседа, и хорош ли ныне год
На пушнину, рыбу, сено, на пшеницу и овёс?

Да вот, потихоньку обустраиваемся на новом месте.

Мы сюда прорвались, чтоб надежды сбылись,
Чтобы наши спаслись от расстрела.
И на верность России мы здесь поклялись -
Там, где Кремль и Нева, нету белых...**

поёт Жанна Бичевская

*
Не спеша уговорили, – заморили червячка, –
Запечённого на гриле годовалого бычка,
Фаршированную щуку и копчёного угря
В кольцах розового лука.

Постепенно обустраивается, чё пожрать в смысле Силы

*
**С приветом к вам из Мексики. Жена
Сошла с ума в Париже. За стеною
Дворца пальба, пылают петухи.
Столица, милый брат, окружена
Повстанцами. И мой сурок со мною.
И гочкис популярнее сохи.

И.Бродский

*
астаны-то больше нет.

*
- До каких же, братцы, пор
Нам терпеть узду да шпоры, да бесстыжее враньё?
Почему у власти воры? Только воры да жульё?..

Пока ходят исправлять карму мира, безумеют и ожесточаются сердцем. Пусть кто из рабочего люда попробует туда сходить и и с мозгов не свернуться, тогда поговорим.
Император

Атлет-легионер в блестящих латах,
несущий стражу возле белой двери,
из-за которой слышится журчанье,
глядит в окно на проходящих женщин.
Ему, торчащему здесь битый час,
уже казаться начинает, будто
не разные красавицы внизу
проходят мимо, но одна и та же.

Большая золотая буква М,
украсившая дверь, по сути дела,
лишь прописная по сравненью с той,
огромной и пунцовой от натуги,
согнувшейся за дверью над проточной
водою, дабы рассмотреть во всех
подробностях свое отображенье.

В конце концов, проточная вода
ничуть не хуже скульпторов, все царство
изображеньем этим наводнивших.

Прозрачная, журчащая струя.
Огромный, перевернутый Верзувий,
над ней нависнув, медлит с изверженьем.

Все вообще теперь идет со скрипом.
Империя похожа на трирему
в канале, для триремы слишком узком.
Гребцы колотят веслами по суше,
и камни сильно обдирают борт.
Нет, не сказать, чтоб мы совсем застряли!
Движенье есть, движенье происходит.
Мы все-таки плывем. И нас никто
не обгоняет. Но, увы, как мало
похоже это на былую скорость!
И как тут не вздохнешь о временах,
когда все шло довольно гладко.
Гладко.

И.Бродский

Сухая послепраздничная ночь.
Флаг в подворотне, схожий с конской мордой,
жует губами воздух. Лабиринт
пустынных улиц залит лунным светом:
чудовище, должно быть, крепко спит.

Чем дальше от дворца, тем меньше статуй
и луж. С фасадов исчезает лепка.
И если дверь выходит на балкон,
она закрыта. Видимо, и здесь
ночной покой спасают только стены.
Звук собственных шагов вполне зловещ
и в то же время беззащитен; воздух
уже пронизан рыбою: дома
кончаются.
Но лунная дорога
струится дальше. Черная фелукка
ее пересекает, словно кошка,
и растворяется во тьме, дав знак,
что дальше, собственно, идти не стоит.

И.Бродский

"Надоела соха - карабины хватай"...

http://music.yandex.ru/album/844301/track/9940384

*
Вожди, когда в сознании, подарки над деревнями разбрасывают и вообще неплохие мужики. Вот бы их в это сознание привести.

*

Агата Кристи 4   07.06.2019 16:25   •   Заявить о нарушении