Сквозь прутья оголённых крон
течёт неизмеримый хронос,
а может, это уроборос
всё тот же наблюдает сон.
Захрусталели небеса
нежданным солнцем листопада —
и будто ничего не надо,
и словно вечность полчаса.
Последний осени цветок
тщеславен красотой без плода,
но кто из нас иного рода?
Кто воплотить по мере смог?
Напрасно пальцами ветвей
земля цепляется за небо,
цепляться вообще плацебо,
да только средства нет верней.
Последний цветок осени
© Copyright: Юрий Халимовский, 2026
Свидетельство о публикации №126102008759
Свидетельство о публикации №126102008759