Не выучив ни птичьего, ни пёсьего,
по старенькому парку я брожу,
такая безъязыкая, по осени,
и в том совсем не вижу куражу.
О как же грустно, модными ботфортами
печатая следы в тиши аллей,
пинать листву – уже почти что мёртвую –
и думать, что последуешь за ней.
И всё-таки, пока кусты безропотно
не приняли молчания обет,
послания осенние я пробую
читать, хотя словарика и нет.
Размеренным дыханием и отсверком
рассказывает осень о делах.
Шефиня ставит метки чётким почерком.
Депеши носят птицы на крылах.
Она юна, но стала нам за старшую –
не зря же набрала такую прыть.
И хочется, и в то же время страшно мне
с влиятельной мадам заговорить.
И я стою, внимая даме рыженькой:
по нраву мне краса её и стать.
И слышу пролетающего чижика,
и пробую живое понимать.
Язык осени
© Copyright: Марина Юрченко Виноградова, 2026
Свидетельство о публикации №126092006227
Свидетельство о публикации №126092006227
Авторская страница произведения /
Другие произведения автора Марина Юрченко Виноградова /
Список читателей
На это произведение написано 10 рецензий Написать рецензию