Говорят, нынче осень – пора бы писать о любви...
бесполезной любви, оставляющей шрамы на крыльях.
Как на травах роса к ноябрю превращается в иней –
предсказаньями или заклятьями станут стихи.
Что поделать, mon ange...
Я устала писать о тебе –
безалаберно спутавшем роли, сюжеты и карты.
Те, кому на дуэли и шашни хватало азарта,
растеряли себя
/и друг друга/
в банальной войне.
Осень – время не певчих,
а тех, кто “нагуливал жир”,
в закрома собирал урожаи /с чужих огородов/.
Если в горло стрелу получают за песню свободы,
молча радуйся, что ты «пока что»...
/как будто бы.../
жив.
Кто-то в тёплых краях...
кто-то в спячку бессрочно залёг.
Ветер ласково шепчет:
– Зима будет лютой и длинной...
Напиши о любви –
ради смеха –
в манере старинной,
чтобы
/кровь утерев/
улыбнулся скучающий бог.
Пора бы
© Copyright: Мария Бровкина-Косякова, 2026
Свидетельство о публикации №126090800182
Свидетельство о публикации №126090800182
Авторская страница произведения /
Другие произведения автора Мария Бровкина-Косякова /
Список читателей
На это произведение написано 8 рецензий Написать рецензию