1
Плачут мерцающих восемь
ангелов ярких Стожар.
Вспыхнет короткая осень,
словно рябины пожар.
Будут грибы и брусника,
дымная правда костра,
ливни волос — Береника,
звёздная наша сестра.
Жить — это всё-таки странно,
словно совсем не всерьёз.
А за стеною тумана
белые платья берёз.
2
Треснет сушина от жара,
и под гитару споют,
что раздувает, как парус,
ветер палатку мою.
Быстрый, потрогает лапкой
сердце моё налету.
Близко миры — над палаткой,
и на любую звезду
месяц пути человеку.
Только ладонь протяни —
облако хвойных молекул,
наших стоянок огни.
3
Жжётся бескрайнее пекло,
сердце уходит в зенит.
Сел, у костра покумекал:
«Что в этой жизни хранит?
Музыка? Музыка снится —
та, для которой живу.
Ветер — беспечная птица —
ночью садится в траву.
Что ему — речка-оторва,
стук моего топора?
Глянешь на звёздную прорву,
и понимаешь:
“Пора!”»
Плачут мерцающих восемь
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2026
Свидетельство о публикации №126071906432
Свидетельство о публикации №126071906432
На это произведение написаны 4 рецензии Написать рецензию