Из памяти

Виктор Гаврилов 38
Память моя небогата.
Всё же забыть не могу
Долгий, как росчерк заката
На вечерейном пруду,

Взгляд, и прощальный, и робкий,
Тихий ромашковый взгляд.
Узкую росную тропку
В мороке птичьих рулад.

Может, я - в мире прореха,
Криво, неточно живу?
Видишь: куда бы ни ехал,
Всё попадаю в Москву.

Грежу страною, где сосны
(То есть сосновый бор),
Где полосатое солнце
Светит мне сквозь забор.

Где петушиные крики
Легко переходят в сип;
Слаще, чем голос скрипки,
Ветхой телеги скрип.

Кот на поленьях, рядом -
Наш позабытый дом.
Кружится по-над садом
Спелых черемух дым.

Сыты янтарным хлебом
Ласточки и стрижи.
Там было столько неба, -
Хватит на целую жизнь...


© Copyright: Виктор Гаврилов 38, 2026
Свидетельство о публикации №126071204994
Авторская страница произведения / Другие произведения автора Виктор Гаврилов 38 / Список читателей
На это произведение написана 1 рецензия      Написать рецензию
Следующее рекомендуемое произведение →