Швабра в тряпке

Был день весенний. Ветками жеманно
сирень махала в сквере у моста.
А я купила плащик долгожданный,
отдав за тряпку кровные полста...

То был тогда "последний писк" сезона:
с накидкой сверху, лёгок и широк.
Я в зеркало смотрелась удивлённо:
взметнутся крылья, если ветерок...

Высокий рост, упругая походка,
каштановые кудри... В двадцать лет
казалась я себе такой красоткой,
которой в мире не было и нет.

Надев обновку цвета спелой сливы,
шла гордо и степенно по земле.
И не было в тот миг меня счастливей
на уличном вечернем дефиле.

Но только лишь успела поравняться
с ватагой, вперив ясный взгляд в подол,
услышала, что кто-то крикнул:
— Братцы,
гляди-ка, швабра в тряпке! Во прикол!

Смеялись вслед. И будто потемнело
всё то, что миг назад цвело вокруг.
И я домой вернулась оробело,
и всё валиться начало из рук.

Хватило этой меткой колкой фразы,
чтоб кончился у модницы азарт.
Наряд, в который я влюбилась сразу,
померк в моих заплаканных глазах.

В шкафу висел он долго одиноко,
храня в карманах серую тоску.
Обидно, если слово ненароком,
как пуля, ударяет по виску.

Но кто из нас последним посмеётся?
Что стоят восклицанья босоты?
Сколь многие не любят превосходства
в других – ума, таланта, красоты...

И пусть летят насмешки без возврата,
теряясь в предначертанной судьбе.
Не важно, кто и как назвал когда-то –
куда важнее нравиться себе.