Жизнь — это всё-таки чудо, но
трудное для понимания.
В тучах откроется вдруг окно —
лестница мироздания.
Господи, сколько светил горит!
И понимаешь: сам ты —
клопик лесной или даже гриб,
моховичок, маслята.
Что же, глубокую тишь вдохнёшь
и холодок озёрный.
Где-то в кустах завозился ёж,
ночь рассыпает зёрна.
Пахнет медведем кукушкин лён,
и от кострища тянет
смолами, жжёной корой, углём.
Жить бы и жить — корнями
в почву сырую врастать, шуметь
сяберских сосен гуще.
Если же смерть…
ну и что же, смерть —
слиться со всем сущим.
Жизнь
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2026
Свидетельство о публикации №126051800200
Свидетельство о публикации №126051800200
На это произведение написаны 2 рецензии Написать рецензию