Дневники воды

Я - в тебе, милый мой.
Допускаю, что это - всерьёз:
ни пролиться назад, ни разлиться весною по пашням…
Ты не ценишь меня...
Но садовнику - куст белых роз
перед купленным клубнем –
понятно, газетой вчерашней...

Я - начало тебя.  Там где мы –
это только исток,
там, где наше - пустыня,
сегодня - разверзнутся почки,
обретая - не жизнь,
но решенье суглинистой почвы
обрести в этом баре
последний под утро глоток...

Я - уйду в лепесток... Я останусь –
непринятой почтой.
Ты - останешься всем,
где пригрезится ночи простор.

Я - твоё \ пополам -
с недовзятым, но мажущим наши
бутерброды, летящие
к лету как птицы, но - вниз,
в этой сухости будней,
в изжёлтом – гадальных ромашек,
что летят лепестками - пора! –
то ли норд, то ли бриз...

…Где-то - просто сюрприз,
как сервиз, что приносится к чаю,
поглощая не вечер, но что-то,
пришедшее вновь -

к осязанью того,
что отчаянно не замечаем,
что течёт как вода,

прорастая
в осоку - любовь...