Миллиарды других планет,
только наша – тарелка супа.
Смерть попрали, а глупость нет,
что, конечно, смешно и глупо.
Циолковский и Королёв
выходили на связь сегодня:
— Что у вас там? Алё, алё?
— А у нас тут Весна Господня.
Мать-и-мачеха расцвела
в буераке и вдоль дороги.
И за это летит хвала
вам, бессмертные люди-боги,
сочинившие космолёт,
хоть казалось, что это сказки.
Человечество не умрёт
по законам любви и Пасхи.
С неба падает дождь земной,
а вчера ещё было снежно –
непогода у нас весной
правомерна и неизбежна.
Можно верить и в гений наш,
и в бессмертную душу тоже.
Эй, космический экипаж,
мы внизу на кого похожи?
Смерти нет – говорят одни,
нам конец – вопиют другие.
Но бывают такие дни
обжигающие, нагие,
что себе говоришь: "Постой!",
замирая от потрясения,
потому что кропит водой
необычного Воскресения.
Миллиарды других планет
© Copyright: Сорокин Роман, 2026
Свидетельство о публикации №126041104875
Свидетельство о публикации №126041104875
На это произведение написано 7 рецензий Написать рецензию