Я всё пишу, пишу, пишу...
Всё канет в Лету:
кем был я, кто я, чем дышу...
Летит планета.
А мы не чувствуем её
полёт, как будто
врала наука нам, и врёт,
как врёт нам утро,
суля прекрасный вешний день
и корку хлеба.
Пишу, как тот апрельский пень,
мечтая: мне бы
хотя бы раз ещё весной
влюбиться страстно!
Пишу в надежде, что письмо
моё прекрасно!
И примирясь с самим собой
почти невольно,
пишу портрет Ваш, ангел мой -
- с меня довольно!
Я всё пишу, пишу, пишу
© Copyright: Ю.Цыганков, 2026
Свидетельство о публикации №126031507575
Свидетельство о публикации №126031507575
На это произведение написано 9 рецензий Написать рецензию