Вновь я посетил
в курятник ночью пробралась куница.
И не за что мне нынче зацепиться –
чужой, безбытный, опустевший кров.
Разбиты окна, отдана ветрам
на милость дверь – скрипит в тяжёлой дрёме.
И только сор на влажном чернозёме –
солома, ветошь, беспризорный хлам.
И я вернулся…
Лёг в свою кровать.
Стихи мне снились, помню лишь зиянье
последней точки вместо вопрошанья…
Хотя о чём мне было вопрошать?
Свидетельство о публикации №126030903294