Наш сад шуршит и ждёт уборки листьев,
а над селом висят пригорки, лысы,
и назревает сизая гроза.
За ноябрём не нужно за ворота,
он сам пришёл, не видишь, что ли - вот он,
в его дыханье мёрзнет стрекоза,
а дым из труб, по-зимнему густея,
по ветру вьётся, словно шарф на шее.
Наш сад шуршит. О чём - не разберём...
А листья пахнут почему-то сладко,
и что-то колет больно под лопаткой...
Что будет с нами этим ноябрём?
Ноябрь
© Copyright: Геворк, 2026
Свидетельство о публикации №126030403744
Свидетельство о публикации №126030403744
На это произведение написаны 3 рецензии Написать рецензию