Метель
белилами правит чернила земли.
Стирая дороги, черты, постоянство,
метель быть сильнее прохожим велит.
Она заметает окошки и даты,
часы переводит на шорох и тьму,
а город становится снежной палатой,
где шаг – это выбор: а надо? Кому?
Метель – это память, лишённая масок;
затейливый мир, где не видно ни зги.
И если ты вышел, то значит согласен
идти до конца, не пугаясь пурги.
Но в этой слепом бесовском беспределе,
где компас молчит и стирается «я»,
становится ясно: не сдашься метели –
поправит немного тебя колея.
И если ты верен незримой опоре –
без карты, маршрута, еды и огня, –
метель отступает: мол, нечего спорить
с тем, кто в одночасье стал крепче меня.
Свидетельство о публикации №126021100181