По старому стилю
Я прихожусь ему любимой.
Оно почти соизмеримо
С самовлюбленностью самой.
Покуда молодость прошла,
А старость где-то за горами,
Спешу заполнить письменами
Разметку пятого угла.
Ещё не верится вполне
И в неминуемость кончины,
И в годовые величины,
Что до поры живут во вне.
Грядёт последняя любовь,
Чудесно подлинная в прозе.
Когда она почиет в бозе
Под вальсы пушкинских балов,
То, будто тёмная вуаль,
На лоб опустится предзимье.
Затихнет взгляд истошно синий,
И станет прошлого не жаль.
Свидетельство о публикации №126012004532