В церквушке сельской тихо и темно,
алтарь сосновый в полукруглой нише
уже давно, лет сто, на ладан дышит.
Вечерний луч сквозь пыльное окно
бросает блики на иконостас,
в котором ровно тридцать три иконы.
Писал их, соблюдая все каноны,
быть может, самый первый богомаз -
не разобрать. Давно сошел на нет
фон золотой, и словно отголоски
веселых песен, стали эти доски,
утратившие красок первоцвет.
Лишь присмотревшись, можно угадать
лик Гавриила или Михаила,
скорбящих херувимов над могилой,
скорбящую по мертвом сыне мать.
Старуха с самодельной клюкой,
набрав свечей, крестясь тремя перстами,
за здравие всего одну поставит,
все остальные же - за упокой.
На паперть выйдешь – тихо и светло,
лес до небес, до окоема – дали,
как будто в храм, каким он был вначале,
попал, разбив незримое стекло.
В церквушке сельской
© Copyright: Куликов, 2025
Свидетельство о публикации №125080400173
Свидетельство о публикации №125080400173
На это произведение написано 10 рецензий Написать рецензию