В дебрях памяти бродишь, плутая, как в чаще.
Воскрешаешь в себе отголосок "вчера" –
не горящий, но всё-таки – тихо искрящий
костерок, переживший дожди и ветра.
Тает вечер, в дерюжные тучи одетый.
И, на воле успев опериться едва,
улетает с ладони июнь-недолеток
желторотый. И кругом идёт голова.
Глохнет пламя. Стихает биение ветра.
Смотришь, кажется: вовсе горения нет.
(Так и в жизни: для тех, кто искрил беззаветно,
отцветает закатом вчерашний рассвет).
Сколько нас, прогоревших, растраченных, бывших...
– Возвращайся, птенец! Опустись на ладонь,
оживляя дыханием свет неостывший,
выдувая из пепла притихший огонь.
Костерок
© Copyright: Елена Копытова Рига, 2025
Свидетельство о публикации №125063004155
Свидетельство о публикации №125063004155
На это произведение написаны 3 рецензии Написать рецензию