Моя, – ты шепчешь в ухо мне, – моя!
Пока идём по пирсу на маяк,
и облака на цыпочках уходят,
краснея: «Вот, не молодые вроде,
а видишь ты – целуются оне!»
И рыбы ухмыляются на дне.
Один рыбак, примерно лет восьми,
такую нам протягивал: возьми!
У рыбки золотые плавники,
отпустим – ах, какие дураки –
малец вздыхает, явно огорчён,
но счастье не поймаешь на крючок
и ни на спиннинг, и не сетью даже,
но мы тебе, малыш, о том не скажем.
Лови, лови надежду на уду,
а город тонет в липовом меду.
Вот так стоять бы тут, стоять, стоять…
Нет, не случайны мальчик, пирс, маяк.
Рыбка
© Copyright: Наталья Возжаева, 2025
Свидетельство о публикации №125061701210
Свидетельство о публикации №125061701210
На это произведение написано 7 рецензий Написать рецензию