Всё проходит и всё стирается
мы — не лучшие из людей.
Крошкой маковой на пергаменте —
задержаться и… Бог бы с ней.
Выйдет не по уму. Искусственно
не создашь и не сотворишь.
Можно в речи твоей напутственной,
как в Неве, утоплю Париж?
Можно, вспыхну волной, колышущей
снегом полные облака
и отрину в гранит стотысячной,
расплескавшейся по бокам,
Грибоедовским очарованной,
Мойке встав поперек моста.
Я — стотысячная,
не новая,
не считай меня,
не считай.
Свидетельство о публикации №125041603313