Кругом снега, от снега до небес,
белым-бело, как будто я ослеп,
и вижу, как я мал и как нелеп,
лишь там, вдали, чертою чёрной лес.
А в поле нет квадратов и углов,
где можно скрыться или переждать,
себя мечтой замёрзшей убеждать,
что у молитвы нет ненужных слов.
Метёт метель, не видно ей конца,
но жизнь прожить, не поле перейти,
не зная, что всех ждёт в конце пути,
себя не превращая в беглеца.
Здесь в поле нет тропы и нет дорог,
а если были – снегом замело,
когда надежду мукою свело,
легко признать, что существует Бог.
Позёмку ворошит лукавый бес,
кругами ходит, ветром мельтеша,
чтоб замерла' испуганно душа...
Вдали стоит безмолвно чёрной лес...
Черный лес
© Copyright: Евгений Шушманов, 2025
Свидетельство о публикации №125021805989
Свидетельство о публикации №125021805989
На это произведение написана 1 рецензия Написать рецензию