Это не гомон птиц
это ручьи, ручьи в реку впадать летят.
Вот бы увидеть мир, как его видит он,
чтобы не потерять
малость, грядущий миг, сон мой наискосок,
вот бы ему отдать сердце наверняка.
Поле вокруг горит, голоса колосок
топит в себе река.
Это не гром, не крик, шепот — шесть нот на стан,
только седьмая — над— горечью черноты.
Если бы он забыл, если бы он устал,
я бы сожгла мосты.
Каждая ночь пройдёт: дождь, листопада мёд.
Сказочки — берегам, правду во лжи ловлю.
Если найду того, кто никогда не врёт,
запросто разлюблю
Свидетельство о публикации №124071504443