Утренний Петербург
Прогруженности текстуры...
Не сразу, но устаёшь
От всякой архитектуры.
И вот не свихнуться чтоб, -
Выйти из поля прокрустова,
Где каждый фонарный столб -
Произведенье искусства.
Где каждый облезлый кот
Бродит, на мир глазея,
Надменен, степенен, горд,
Словно сотрудник музея.
Но если речь о корнях,
Кто автор шёпота синего,
Помешанный на конях
И многозначных символах?
Сердцу темно, тревожно.
Сердцу темно и странно.
Кто же мог знать, что можно
Так заполнять пространство?..
Всю ночь грохотало и выло.
Бессонница. Жуткая веха.
Холодной ладошкой Невы о!-
Студи лоб горячечный века...
КрУгом идёт голова.
Бессмысленно. Прочерк. Прочерк!
С трудом подбираешь слова,
Как имя ребёнку. Впрочем,
Хоть на почтовЫх торопИсь, не
Поймёшь инфернальной грации...
Стихи не спешат, словно письма
Из внутренней эмиграции.
Свидетельство о публикации №123020203916